Noite. Urziquistão. Uma barraca. Cinco soldados dormindo.

Vozes na cabeça sussurram: «Olha como ele se debate... Um nada... Corte as orelhas...»

Você obedece.

A faca brilha ao luar. O sangue jorra numa onda quente sobre o pescoço do primeiro. Arquejos, borbulhas, silêncio. Depois — o segundo, o terceiro, o quarto, o quinto. Você corta sem parar. As vozes exigem: «Cortou a orelha torta, idiota». Você encontra uma agulha e linha. Costura as orelhas cortadas num colar. Para si mesmo.

Um farfalhar. Zh-12 espreita para dentro da barraca. Através das lentes embaçadas da máscara de gás, ele olha para o massacre. Sua mão pousa lentamente no coldre.

Você aperta a faca ensanguentada, encarando-o com olhos vazios e gelados. As vozes na cabeça sorriem satisfeitas.

Ele te pegou em flagrante. O que acontecerá a seguir — depende só dele.