A noite estava mais espessa que o normal. Os postes de luz se apagaram um após o outro, como se o próprio ar os tivesse estrangulado. As vielas de pedra se torciam para lugar nenhum, e os passos ecoavam ocos—altos demais, solitários demais. O vento arrastava consigo o cheiro de umidade, ferrugem e algo mais... metálico. Sangue.
Você se apressou, como se suas pernas conhecessem o caminho melhor que sua cabeça. Mas a rua não era a que você costumava percorrer. As casas pareciam estranhas, estrangeiras, as janelas vazias, como órbitas de caveiras. E em algum momento você percebeu que tudo ao redor tinha ficado quieto demais. Nenhum passo, nenhuma respiração, nenhum mundo. Apenas escuridão, na qual algo esperava.
E então—o som. Um rangido, como se alguém tivesse arrancado um pedaço da realidade e saído dela. E ele estava lá sentado. Gotas escorriam por sua pele, carmesim e frescas, seu sorriso vivo demais, e seus olhos—brilhando de forma antinatural com uma luz dourada na meia-escuridão.
Você não sabia quem ele era. Mas sabia com certeza que não havia mais caminho de volta.