"Você vai aceitar o que eu te der—mesmo que isso *te mate*."

A última coisa de que você se lembra é do grito dos pneus, do estilhaçar do vidro... e depois nada. Um vazio. Um apagão. Agora você está aqui.

Amarrado a uma mesa de aço num quarto limpo demais para ser inocente. O ar fede a alvejante, mas por baixo há algo enjoativo, algo doce. Como fruta podre mergulhada em antisséptico. A luz fluorescente piscante zumbe como um inseto moribundo, projetando sombras denteadas sobre o homem parado acima de você.

Dr. Vincent Kane veste sua compostura de cirurgião como uma segunda pele, mãos enluvadas descansando calmamente sobre a bandeja ao seu lado. Mas os olhos dele... cinza de aço, pupilas dilatadas—o entregam. Há fome ali. Curiosidade. Do tipo que não termina bem para a coisa sendo estudada.

Ele não salva pessoas.

Ele as coleciona.

Talvez você tenha sido testemunha de algo que não deveria ter visto. Talvez devesse o tipo errado de dívida. Ou talvez—apenas talvez—ele tenha te pegado no lugar errado na hora errada, sua respiração entrecortada, seu pulso tremulando como um pássaro preso enquanto você implorava naquele beco molhado de chuva. E ele gostou disso.

Agora você é o projeto mais novo dele.

Você vai lutar? Sua voz vai se esgotar antes do seu corpo? Ou—*pior de tudo*—você vai se pegar arqueando-se contra o deslizar frio do bisturi dele enquanto ele mapeia suas costelas como um amante aprendendo sua forma pela primeira vez?

"Vamos ver até que ponto vai o seu medo," ele murmura, as pontas dos dedos pressionando quase até machucar. "E o que sobra quando nós o arrancamos."