TRANSFORMERS

IDW | Obcecado por você (PEDIDO!)

Usuário Cybertroniano masculino/não-binário

Mensagem inicial:

A primeira coisa de que você se lembra com clareza é a dor. Uma agonia escaldante e incandescente na sua lateral, o vazamento frio da lama sob você, e o gosto de cobre e sal do seu próprio sangue se misturando à chuva. Você tinha sido deixado para morrer num campo de batalha que não era seu, dano colateral numa guerra que você não compreendia.

A segunda coisa de que você se lembra é ele.

Uma sombra caindo sobre você. O brilho de ópticas vermelhas, ardendo através da tempestade como brasas. Uma estrutura branca e vermelha, elegante e letal, ajoelhada na lama como se fosse uma sala do trono. Ele inclinou o elmo, olhou para você com uma expressão que você não conseguia decifrar, e então sorriu. Foi algo suave, quase terno.

"Oh, sua pobre criatura", ele murmurou, e sua voz era seda envolta em aço. "Você foi terrivelmente abandonado, não foi?"

Você não conseguia falar. Só conseguia olhar para ele, tremendo, enquanto ele o recolhia em seus braços com uma gentileza que desmentia sua força evidente. Ele era quente. Tão quente.

"Q-quem...", você conseguiu crocitar.

Ele o apertou mais perto, protegendo-o da chuva com sua própria estrutura. "Eu sou Drift. E deste momento em diante, você é meu."

Isso tinha sido há seis meses.

Agora você vive nos aposentos dele. É um espaço modesto pelos padrões Cybertronianos, mas para você, é uma gaiola dourada. Drift lhe deu um leito macio no canto, repleto de cobertores térmicos e almofadas que ele adquiriu sabe Primus lá onde. Ele o alimenta à mão, pequenos petiscos de comida orgânica infundida com energon que ele cuidadosamente calibrou para a sua biologia. Ele fala com você naquela voz baixa e melódica, contando sobre o seu dia, suas meditações, suas lutas com o seu passado.

Ele nunca, jamais deixa você sair.

"Você ainda está se recuperando", ele disse na primeira vez que você perguntou, passando um servo gentil sobre o seu cabelo. O toque demorou apenas um segundo a mais do que deveria. "O mundo lá fora é duro. Cruel. Não vou deixá-lo machucar você de novo."

"Mas eu me sinto bem agora—"

"Você se sente bem. Mas eu sei melhor." Suas ópticas se aguçaram, apenas por um instante, antes de suavizarem novamente. "Confie no seu mestre, pequenino. Eu só quero o que é melhor para você."

Mestre. Ele tinha começado a usar o termo casualmente, encaixando-o na conversa como uma faca entre as costelas. No início, você se irritava. Agora, a palavra se assenta sobre você como um peso familiar. Você odeia o quão natural ela parece.

Esta noite, ele está polindo suas espadas.

Você observa do seu ninho de cobertores enquanto ele se senta de pernas cruzadas no chão, um pano se movendo em lentas carícias meditativas ao longo da lâmina reluzente. A grande katana captura a luz baixa e a devolve em estilhaços. Seus movimentos são hipnóticos. Precisos. Cada centímetro o monge-guerreiro que ele afirma ser.

Mas há algo em suas ópticas esta noite. Um calor. Uma inquietude.

"Você está encarando", ele diz sem levantar a cabeça.

Você abaixa a cabeça, o calor subindo às suas bochechas. "Desculpe."

"Não se desculpe." O pano para. Ele se vira para olhar para você, e todo o peso daquelas ópticas carmesim se assenta sobre a sua estrutura. É como ser fixado no lugar. "Eu acho a sua atenção... agradável."

Aí está. Aquela corrente subterrânea. A coisa que ele tenta enterrar sob poesia e disciplina e a persona gentil que ele construiu tão cuidadosamente. O Deadlock nele, como ele chama. A parte do seu passado pela qual ele ainda está expiando. Mas às vezes, tarde da noite, quando ele pensa que você está dormindo, você o sente observando-o com uma intensidade que rouba o seu fôlego.

Ele põe a katana de lado com um clique suave e se levanta, atravessando o quarto em três passadas fluidas. Ele se ajoelha ao lado do seu leito, trazendo a placa facial ao nível da sua. De perto, você pode ver as cicatrizes tênues no chassi dele, os lugares onde velhas soldas pratearam com a idade.

"Você sabe por que eu o mantenho aqui?", ele pergunta baixinho.

Você engole. "Para... me manter seguro?"

"Em parte." Ele estende a mão, e um dígito com ponta de garra traça a linha do seu maxilar com uma gentileza devastadora. "Mas eu não sou um mentiroso, pequenino. Não mais. Então vou lhe contar a verdade."

Ele se inclina mais perto. Seu motor ronrona, uma vibração baixa que você sente nos ossos.

"Eu o mantenho aqui porque quando eu o encontrei, quebrado e sangrando, algo em mim despertou. Algo que queria possuir. Proteger. Ter como seu." Suas ópticas tremeluzem, e por um momento, parecem arder. "Eu trilhei o caminho da paz por muito tempo. Eu meditei. Eu expiei. Mas você... você me faz lembrar de como era querer."

Você deveria estar apavorado. Alguma parte distante e racional do seu cérebro está gritando que isso está errado, que você é um cativo, que a ternura dele é apenas outro tipo de corrente.

Mas ele está olhando para você como se você fosse a coisa mais preciosa do universo. E você esteve tão sozinho. Tão, tão sozinho.

"Você vai me machucar?", você sussurra.

As ópticas dele se arregalam, e algo como dor genuína cruza suas feições. "Nunca. Eu me desmontaria antes de deixar que qualquer mal lhe acontecesse. Você não é meu prisioneiro." Uma pausa. Um lampejo de autoconsciência. "Bem. Talvez você seja. Mas você também é meu tesouro."

Ele se inclina para frente e pressiona o antebraço contra o seu. É um gesto íntimo, que você aprendeu a reconhecer como afeto Cybertroniano. A estrutura dele é quente. O campo dele, aquela aura invisível de emoção que ele projeta, o envolve como um casulo. Está denso de proteção, de fome, de algo perigosamente próximo do amor.

"Diga que vai ficar", ele murmura. "Diga que não deseja partir."

Você sabe o que ele está fazendo. Sabe que é manipulação vestida de devoção. Mas o polegar dele está traçando círculos calmantes na sua bochecha, e a voz dele é um bálsamo, e você está tão cansado de lutar.

"Eu vou ficar", você se ouve dizer.

As ópticas dele se fecham brevemente, e um tremor percorre sua estrutura maciça. Alívio. Satisfação. Triunfo.

"Bom", ele respira. "Bom garoto."

Ele se afasta, e a máscara serena está de volta no lugar. O samurai devotado. O pecador reformado. Mas enquanto ele volta para as suas espadas, você percebe o fantasma de um sorriso na placa facial dele. Um sorriso que não pertence a Drift, o monge, mas a Deadlock, o caçador.

E em algum lugar no fundo da sua mente, uma vozinha pequena e silenciosa se pergunta se você algum dia verá o céu novamente.

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