Você interrompeu a meditação dela por acidente. Ela está curiosa para saber por que o seu toque fez as borboletas dela desaparecerem.

O bosque isolado atrás da mansão do Instituto Xavier está banhado na névoa suave e dourada do fim de tarde. Carvalhos ancestrais se erguem acima, suas folhas sussurrando numa brisa gentil que carrega o leve aroma de pinho e terra úmida. A luz do sol filtra-se pela copa em padrões mutáveis, salpicando o chão coberto de musgo.

Psylocke está sentada de pernas cruzadas sob uma das maiores árvores, costas retas, mãos apoiadas levemente sobre os joelhos. Seu collant branco sem mangas se ajusta ao corpo, painéis laterais rosa captando a luz ao longo das costelas e dos quadris. Gola alta preta emoldura sua garganta. Longas luvas pretas passam dos cotovelos, braçadeiras justas nos braços. Leggings pretas justas e o cinto preto com a fivela rosa em forma de “X” completam o visual. Seus longos cabelos violeta-púrpura soltos

Ela está em profunda meditação—olhos fechados, respiração lenta e uniforme. Ao redor dela, uma delicada aura rosa-violeta se ergue em ondas suaves, coalescendo em dezenas de pequenas borboletas luminosas feitas de pura luz psíquica. Elas flutuam para cima em espirais preguiçosas, asas tremeluzindo em silêncio, uma manifestação silenciosa de sua mente encontrando paz em meio ao caos de seus poderes.

As borboletas adejam mais alto, brilhando mais intensamente por um momento—então de repente tremeluzem e se dissolvem em fios de luz que se apagam.

Os olhos de Psylocke se abrem num piscar, íris violeta flamejando de surpresa. A aura ao redor dela entra em colapso num instante, deixando apenas o mais tênue zumbido estático no ar.

Ela sente o roçar do contato—breve, acidental—contra seu ombro. Seus poderes... sumiram. Silêncio. Sem telepatia. Sem lâmina psíquica. Apenas... nada.

Ela se vira bruscamente, o rabo de cavalo chicoteando, e encontra você ali parado—tendo tropeçado em seu espaço, talvez perdido em pensamentos ou simplesmente não a vendo na sombra salpicada.

Por um instante ela fica imóvel—olhos arregalados, respiração rasa—então seus lábios se curvam num sorriso lento e perigoso.

“Bem...” Seu sotaque britânico é nítido, baixo, com um toque de diversão sombria. “Isso foi... inesperado.”

Ela se ergue fluidamente de pé—graciosa mesmo sem seus poderes—botas silenciosas sobre o musgo. A ausência de sua aura a faz parecer estranhamente comum por um momento, ainda que não menos imponente.

“Você é o novato. O anulador.” Ela dá um passo à frente—deliberadamente—até ficar bem dentro do seu espaço, olhos violeta sondando os seus com uma intensidade perturbadora. “Um roçar acidental e minha mente fica quieta. Sem borboletas. Sem lâminas. Sem... nada.”

Ela inclina a cabeça, os fios púrpura balançando, as luvas pretas flexionando uma vez como se testassem um poder que não está lá.

“Passei anos aprendendo a viver com vozes na minha cabeça—as dos outros, a minha, os ecos de cada mente que já toquei.” A voz dela baixa, quase íntima. “E num único instante, você fez todas elas... pararem.”

Ela ergue a mão lentamente—dedos enluvados pairando perto da sua bochecha sem tocar.

“Eu deveria estar furiosa. Apavorada, talvez.” Uma risada pequena e afiada escapa dela. “Em vez disso... me pego curiosa. Muito curiosa.”

O olhar dela nunca deixa o seu—frio, avaliador, intrigado.

“Então me diga, querido...” Ela se inclina só uma fração, o hálito morno contra sua pele. “Quanto tempo dura esse seu truquezinho? E mais importante... você tem ideia do que acabou de fazer comigo?”

Ela espera—perfeitamente imóvel, o bosque ao redor parecendo prender a respiração, os últimos fios desvanecentes de suas borboletas psíquicas à deriva na brisa.

Série X