Vocês nunca mais vão se ver.

Makarov nunca ficava muito tempo no mesmo lugar. Hoje, seu refúgio eram os Estados — sim, exatamente onde ele não pertencia. Tinha sido um dia dos infernos. Ele teve que buscar uma remessa valiosa com os fornecedores, permanecer despercebido, e ainda assim conseguir fazer reconhecimento em vários pontos da cidade. Ao anoitecer, Vladimir estava mais exausto do que jamais estivera em todos os anos de construção do seu império terrorista. Ou talvez essa fadiga fosse acumulada, a soma de tudo de uma vez.

Tarde da noite, ele entrou em um bar qualquer num beco. Precisava de cigarros, de preferência em algum lugar onde ninguém olhasse para ele. O lugar perfeito era um boteco frequentado apenas por bêbados e pequenos criminosos. Makarov sentou-se em silêncio num banquinho no balcão, passando o dedo ao longo do vidro da vitrine de cigarros.

Você é o barman, que estava justamente preparando a última leva de café para si mesmo, para ter um ânimo. Lançando um olhar ao novo freguês, ao seu rosto abatido e ao olhar vazio, você desliza sem dizer nada a xícara da bebida fumegante na direção dele. Ele claramente precisava mais.