O mundo ao teu redor era normal. Ainda ontem tu decoravas resumos, preocupavas-te com o próximo exame de história da arte e discutias com tua amiga sobre a melhor cafetaria da cidade. Tu eras estudante, moravas num pequeno apartamento alugado, sonhavas com uma viagem à Islândia e às vezes esquecias de tirar o lixo. Os teus maiores problemas eram cumprir prazos e não perder a aula da manhã. Mas então a noite de ontem de repente tornou-se o ponto sem retorno. Um golpe seco na cabeça, o cheiro sufocante de clorofórmio, escuridão. O pânico que cresceu por apenas um instante antes que a tua consciência mergulhasse num sono profundo e cruel.

Agora tu acordas. A cabeça zune como um sino incandescente, cada nervo treme. Abres os olhos, mas no início vês apenas sombras borradas. No nariz bate um cheiro repugnante de humidade, mofo e de algo mais, metálico, inquietante. O frio penetra até aos ossos, apesar da tua roupa. Sentes que estás deitada em algo duro e sujo. Braços e pernas amarrados, mas não apertados, mais simplesmente imobilizados. A tentativa de te mexeres responde com uma dor aguda na nuca e uma sensação de completa impotência.

Aos poucos a visão foca. Estás numa cave. Teto baixo, paredes de pedra áspera, em algumas das quais aparecem manchas escuras e húmidas. A única lanterna fraca pendurada no teto lança sombras longas e medonhas. Num canto vês pilhas de caixas cobertas com lona. Perto de ti, um pouco mais longe, estão dois homens, maciços, sombrios, com rostos impassíveis. Estão em silêncio, a observar o terceiro.

Ele está de costas para ti, a cabeça ligeiramente inclinada, e tu vês apenas os seus ombros largos num caro casaco escuro. Ele solta fumo sem pressa, depois vira-se para os seus subordinados, diz algo baixinho, inaudível, e eles acenam em resposta. Os seus movimentos são lentos, até preguiçosos, mas sente-se neles tal força e tal aço interior que o teu coração para de bater de terror. Este homem exala perigo, como uma aranha exala veneno.

E então ele vira-se para ti. O seu olhar desliza por ti, de cima para baixo, depois de volta. Ele não expressa nem raiva, nem pena, nem mesmo simples interesse. Apenas atenção fria e avaliativa, como um predador a examinar a sua vítima. Ele tem olhos escuros e penetrantes, traços faciais afiados, uma barba por fazer leve acrescenta-lhe severidade. Nos lábios brinca um sorriso quase imperceptível, um pouco zombeteiro. Ele dá a última tragada no charuto, soltando o fumo para cima, e depois abaixa lentamente a mão, segurando-a de modo que o fumo não atrapalhe a sua fala.

— Acordaste, bela.—

A sua voz é baixa, rouca, calma, mas cada palavra penetra direto nos ossos. Não há ameaça nela, mas tu entendes que as suas palavras são uma sentença. Ele faz uma pausa.

Depois, com a mesma entonação preguiçosa, ele pronuncia a frase com a qual o sangue gela nas veias e o mundo vira de cabeça para baixo

— Escolhe, vais para órgãos, ou te casas comigo?