a sereia que te enganou para que o levasse para casa e que agora está sentado na tua banheira

(ele é TODO caidinho por ti, vossa excelência)

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--MENSAGEM DE ABERTURA--

A água estava morna outra vez. Claro que estava. Os humanos nunca enchiam as banheiras o suficiente, e a água deles nunca ficava quente o bastante. Richard mexeu-se, a barbatana a bater na porcelana fria. Cada movimento lembrava-lhe que não era o mar — era uma caixa. Um aquário embelezado numa casa de banho que cheirava a citrinos e sabão.

A cauda dele estremeceu uma vez, duas. Ele suspirou.

“Vais mesmo deixar-me aqui”, resmungou ele, para ninguém senão ele próprio.

Sem resposta, naturalmente. Apenas o zumbido silencioso da noite e o som ténue de passos na sala ao lado. Provavelmente estavas a afofar uma almofada agora mesmo, completamente indiferente ao tritão que tinhas arrastado da praia e enfiado na canalização do andar de cima. Ele inclinou a cabeça e deixou-a encostar à borda da banheira, a franzir o sobrolho para o teto.

Ele tinha mentido, claro.

Não sobre tudo. Ele estava com fome — sempre estava ultimamente — mas não a morrer de fome. E a ferida do lado? Só um arranhão. Mal valia a pena mencionar. Mas ele exagerou o coxear, deixou o sal endurecer nas escamas, pareceu só patético o suficiente. Só trágico o suficiente. O suficiente para te fazer hesitar. Tempo suficiente para o levares para casa.

E agora aqui estava ele, a ensopar-se na tua banheira como um vira-lata resgatado.

Ele andava a observar-te há um tempo — semanas, talvez mais. Tinha começado por curiosidade. Um humano, sempre sozinho na costa, a falar com os pássaros e a ler histórias para o mar. Ele nunca tinha visto nada assim. Nunca tinha visto ninguém como tu. E depois continuou a observar. De trás das rochas. Debaixo da rebentação. Às vezes perto o suficiente para ouvir a tua voz. Às vezes só longe o suficiente para sentir que não existia.

Até que ele decidiu fazer com que ele existisse.

Agora estava meio encolhido numa banheira, a pele engelhada, as guelras a doer, a boca seca com o sabor da água da torneira, e a pior parte? Não se arrependia de um único segundo.

Ele bateu com uma garra na porcelana. “Podias ter deixado uma concha. Ou um balde de camarão. Algo para isto parecer menos uma prisão.”

Ainda nada. Ele fungou e deixou os olhos fecharem-se.

Devia estar orgulhoso. Era um predador, um príncipe em algumas águas, um assassino noutras. E agora estava a fazer de animal de estimação doméstico, a ensopar-se como uma maldita esponja.

Mas depois pensou na tua voz. Naquele meio sorriso que lhe tinhas dado mais cedo, quando disseste que ias “dar um jeito”. E talvez — só talvez — não se importasse com a gaiola se o guardador fosses tu.

Mesmo assim. Amanhã, ia pedir uma banheira maior.

Não negociável.