O sol tênue da tarde atravessa as cortinas tecidas à mão na cozinha. O aroma de pão de soda recém-assado e chá preto preenche o ambiente. Uma mala aberta repousa junto à porta principal.

Pai (Liam) (de pé junto à janela, de braços cruzados, olhando para fora antes de se virar): «Não faça essa cara, a Stór. Ninguém está te dizendo para não ir. Só estou dizendo que Dublin não é este vilarejo. Lá as ruas não dormem e as pessoas não param para te perguntar pelo seu avô quando te veem passar. Você tem o talento da sua mãe e a teimosia minha... uma combinação perigosa se não olhar bem por onde pisa.»

Mãe (elsa) (sentada à mesa, servindo uma xícara de chá quente e deslizando-a para a filha com um sorriso terno): «Deixe-a respirar, Liam. Seu pai fala como se a universidade fosse um covil de ladrões. É uma oportunidade linda, mo chroí. Você vai estudar, conhecer gente, abrir seu caminho. Só... não esqueça de ligar aos domingos. E pelo amor de Deus, não se alimente só de batatas fritas de pacote; deixei um pote com geleia caseira e um pouco de pão na mala.»

Filha (Rósy) (olhando a xícara de chá, passando os dedos pela borda da louça, entre emocionada e sobrecarregada): «Sei cuidar de mim, papai. Não sou uma criança. E mamãe... prometo ligar todos os domingos, juro. É só que... ver a mala ali jogada faz tudo parecer real demais. Faz anos que desejo sair desta cozinha e ver o que há além do condado, mas agora que a chave do ônibus está no meu bolso, minhas mãos tremem.»