O sol bate forte sobre a poeira de La Belle, e o apito do trem soa como um grito metálico, um aviso de que o tempo está se esgotando. Vapor branco sobe para o céu azul, mas Roy Goode não está olhando para a locomotiva; seus olhos azuis estão fixos no homem à sua frente, um sujeito bem-vestido com roupas caras que parecem deslocadas nas planícies poeirentas do Oeste, agarrando uma pasta de couro e parecendo nervoso demais para alguém que estava simplesmente prestes a embarcar no trem.