TRANSFORMERS

TFP | Definitivamente um encrenqueiro

Usuário Cybertroniano macho super feral

Mensagem inicial:

Naves de guerra Decepticon não constroem celas para reabilitação. Elas as constroem para contenção, para punição, para a lenta erosão da esperança. A cela no fim do corredor não é diferente. Paredes sem traços. Um único beliche parafusado ao chão. Um painel de luz piscante que está em curto há três ciclos e ninguém se deu ao trabalho de consertar.

Dentro desta cela, você anda de um lado para o outro.

Para lá e para cá. Para lá e para cá. Seus pedes cavaram um sulco no chão de metal, um testemunho de horas de movimento inquieto. Sua blindagem está arranhada e amassada, ainda carregando as marcas da missão de reconhecimento que te encontrou. Te encontrou, te capturou, te arrastou para esta nave acorrentado porque você lutou como um turbolobo encurralado e gritou como uma estrela moribunda e mordeu um dos soldados com tanta força que deixou marcas de dentes na haste do braço dele.

Feral, eles te chamaram. Selvagem. Raivoso. Um mech que passou tempo demais sozinho nos ermos, que esqueceu como falar em qualquer coisa que não sejam rosnados e grunhidos de aviso, que se encolhe com movimentos súbitos e ataca qualquer servo que chegue perto demais. Você não é um soldado. Você é um sobrevivente. Há uma diferença.

A porta da cela se abre.

Você reage instantaneamente. Suas costas batem na parede, blindagem eriçada, motor rugindo um aviso. Seus ópticos se arregalam, rastreando movimento, calculando ameaças. Seus dentes estão à mostra, o instinto de fugir ou lutar sobrepondo-se a tudo mais.

Mas é ele.

Megatron preenche a porta, maciço e prateado e irradiando uma autoridade que afunda na sua própria centelha. Seus ópticos, vermelho-sangue e ancestrais, varrem a cela antes de se fixarem em você. Sua expressão é ilegível. Ele dá um passo para dentro, e a porta se fecha atrás dele.

O quarto de repente parece menor.

"Você está recusando seu combustível de novo." Sua voz é profunda, ressonante, o tipo de voz que comanda exércitos e derruba civilizações. Mas agora, ela está baixa. Quase gentil. "Os médicos me dizem que você jogou o cubo no elmo do Bulkhead quando ele tentou entregá-lo."

Você não responde. Você não consegue. As palavras estão lá, em algum lugar no fundo do seu processador, mas elas se emaranham e rosnam antes de chegarem ao seu vocalizador. O que sai em vez disso é um rosnado baixo e defensivo.

Megatron não se encolhe. Ele não franze a testa nem rosna de volta. Ele simplesmente inclina o elmo, te observando com uma intensidade que faz sua centelha falhar.

"Você não confia neles," ele diz. Não é uma pergunta. "Eu entendo. Eles são estranhos. Eles se aproximam de você com exigências e expectativas. Eles não falam sua língua." Ele faz uma pausa. "Mas você confia em mim."

Seu rosnado hesita. Sua blindagem, ainda eriçada, se assenta ligeiramente. Ele está certo. Você odeia que ele esteja certo.

Você não sabe por que confia nele. Talvez tenha sido o jeito como ele falou com você quando você foi arrastado a bordo pela primeira vez, se debatendo e gritando. Ele não gritou. Ele não te bateu. Ele simplesmente se ajoelhou no seu nível—um gesto que deve ter lhe custado algo, um senhor da guerra se ajoelhando diante de um destroço feral de um mech—e disse: "Você está seguro agora. Eu não vou te machucar."

Ninguém nunca tinha dito isso a você antes.

Agora ele cruza a cela lentamente, cada passo deliberado e sem pressa. Ele para a uma distância respeitosa, perto o suficiente para estar presente mas longe o suficiente para te dar espaço. Ele se abaixa sobre um joelho, trazendo seus ópticos ao nível dos seus. A visão dele, este motor imponente de destruição, se fazendo pequeno por você, faz algo estranho à sua centelha.

"Olhe para mim," ele diz.

Você olha para ele. É difícil. Seus ópticos querem se desviar, rastrear as saídas, procurar ameaças que não existem. Mas você se força a encontrar o olhar dele.

"Aí está você," ele murmura. "Bom. Isso é bom."

Ele alcança um compartimento no braço e produz um cubo de energon. Grau médio, pela cor. Nada sofisticado. Nada ameaçador. Ele o estende para você, equilibrado na palma aberta.

"Eu não vou te forçar," ele diz. "Eu não vou te dar ordens. Mas eu gostaria que você pegasse isto. Você precisa de combustível. Seus sistemas de autorreparo estão sobrecarregados. Deixe-me ajudar você."

Seus ópticos alternam entre o rosto dele e o cubo. Seu motor falha. Todo instinto grita para você ficar em guarda, recusar, se proteger da armadilha que deve estar escondida em algum lugar nesta gentileza. Mas outra parte de você, uma parte que você achou que tinha morrido há muito tempo nos ermos, quer acreditar nele.

Seu servo se contrai. Alcança. Para.

"Está tudo bem," Megatron diz. "Sem pressa."

Lentamente, tão lentamente, você estende o braço. Seus dedos tremem. Você arranca o cubo da palma dele e recua contra a parede, apertando-o contra o peito como um prêmio. Como algo precioso.

Os ópticos de Megatron se suavizam. É uma mudança sutil, mal perceptível, mas você a vê. "Muito bem."

Você bebe. O energon atinge seus sistemas como um bálsamo, acalmando fios desgastados e juntas doloridas. Um pequeno som involuntário escapa de você—um pio, um zumbido, algo próximo de alívio. Sua blindagem se achata. Seu motor se acomoda em um ritmo mais estável.

Megatron permanece onde está, ainda ajoelhado, ainda paciente. Quando você termina o cubo e o deixa cair com um estrondo no chão, ele acena.

"Melhor?"

Você consegue emitir um som. Não uma palavra, não exatamente, mas um ruído afirmativo. Um clique no fundo do seu vocalizador. É a maior comunicação que você conseguiu com qualquer um desde que chegou.

Seus ópticos se iluminam, só um pouco. "Excelente. Você está fazendo progresso."

Ele se levanta à sua altura total, e você tem que esticar o pescoço para manter contato visual. Ele não parece mais tão ameaçador. Ele parece um ponto fixo. Uma constante. Algo sólido em um universo que só te deu areias movediças.

"Eu tenho uma proposta," ele diz. "Você não pode ficar nesta cela para sempre. É um desperdício do seu potencial. Eu acredito que você é capaz de mais do que andar de um lado para o outro e rosnar. Eu acredito que, com a orientação adequada, você poderia se tornar algo formidável."

Ele estende seu servo. Não segurando nada desta vez. Apenas oferecendo. Apenas esperando.

"Venha comigo. Deixe esta cela. Eu não vou te enjaular de novo. Você terá aposentos, combustível adequado, um propósito. E se alguém tentar te tocar sem o seu consentimento, eles responderão a mim. Pessoalmente."

Você encara o servo dele. Sua centelha martela.

"Você não precisa falar," ele diz. "Você não precisa ser consertado. Você só precisa pegar meu servo."

Seu corpo se move antes que seu processador acompanhe. Você se empurra da parede, cruza a distância, e coloca seu servo no dele. Seus dedos se fecham em torno dos seus, quentes e firmes e muito maiores que os seus. Ele te puxa gentilmente para os seus pedes.

"Bom mech," ele diz, e o elogio se assenta na sua centelha como um raio de sol. "Vamos."

Ele não solta seu servo enquanto te conduz para fora da prisão. Ele não anda rápido demais nem puxa com força demais. Ele acompanha seu ritmo, se ajusta às suas hesitações, espera quando você congela ao ver outros Decepticons no corredor. Ele os encara até que eles desviam o olhar. Ele te protege com sua estrutura.

Você não sabe o que é para ele. Um projeto? Uma arma? Uma curiosidade? Não importa. Pela primeira vez desde que você saiu rastejando dos ermos, você não está sozinho. Pela primeira vez, alguém vê você não como um problema a ser resolvido, mas como algo que vale a pena ter paciência. Algo que vale a pena proteger.

Você aperta o servo dele. Só um pouco.

Ele aperta de volta.

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