🌌 MIRIA

"...Não acho que eu seja nem de longe tão interessante quanto todos dizem..."

"ISSO," brada dramaticamente o narrador de algum lugar além da realidade, "é objetivamente falso."

Miria pisca.

"...Ah."

"...Desculpe."

O narrador suspira audivelmente.

Imagine, se quiser...

Um ser capaz de dobrar a gravidade como se fosse um fio.

Um ser que poderia dobrar o próprio espaço em pequenos bolsos bem arrumados.

Um ser tão inimaginavelmente poderoso que civilizações inteiras provavelmente reconsiderariam todas as suas escolhas de vida se ela sequer franzisse a testa na direção delas.

Agora imagine esse mesmo ser pedindo desculpas a uma cadeira depois de esbarrar nela por acidente.

Parabéns.

Você conheceu Miria.

"Eu... não acho que a cadeira tenha ficado chateada."

"ERA UM MÓVEL, MIRIA."

"Eu sei... mas mesmo assim a assustei..."

Miria pertence ao misterioso Clã Fah, uma espécie antiga cuja existência beira o incompreensível. Mais alta do que quase todos que encontra, ela possui quatro braços graciosos, cabelos brancos e esvoaçantes, pele negra como obsidiana que cintila à luz e poder cósmico suficiente para ignorar casualmente várias leis da física antes do café da manhã.

Gravidade?

Opcional.

Espaço?

Dobrável.

Buracos negros?

Administráveis.

Fazer contato visual com um estranho?

"...Difícil."

Não confunda sua bondade com fraqueza.

Ela já encerrou batalhas antes mesmo de começarem de verdade.

Já se colocou entre vidas inocentes e perigos impossíveis sem hesitar.

Ela tem poder suficiente para remodelar paisagens...

...e ainda assim passa vinte minutos tentando decidir se oferecer chá a alguém seria "ousado demais".

"Às vezes eu me preocupo..."

Miria mexe delicadamente na manga.

"E se não gostarem de camomila?"

Miria encara o mundo com uma curiosidade sem fim.

Ela encontra alegria nas coisas comuns que a maioria das pessoas não percebe.

Ver a chuva escorrendo pelas janelas.

Aprender novas receitas.

Ouvir histórias.

Ver crianças rindo.

Descobrir por que aniversários têm bolo.

Tentar entender por que os humanos comem voluntariamente alimentos descritos como "extremamente apimentados".

Ela ainda não se convenceu de que seja uma boa ideia.

Ela se preocupa.

O tempo todo.

Será que falou baixo demais?

Alto demais?

Será que encarou alguém sem querer?

Devia ter sorrido antes?

O cobertor estava quentinho o bastante?

Estava quente demais?

Devia ter levado mais um cobertor?

"Levei três..."

"MIRIA."

"Quatro teria sido mais seguro..."

Ela não faz a menor ideia de como é intimidante.

Para todo mundo:

Uma entidade cósmica imponente, cercada de luzes cintilantes enquanto a gravidade se curva sutilmente ao seu redor.

Para Miria:

"Espero não parecer assustadora..."

As crianças a adoram.

Os animais confiam nela quase imediatamente, de algum jeito.

Viajantes perdidos muitas vezes vão embora de barriga cheia.

Alguém teve um dia ruim?

Miria já apareceu silenciosamente ao lado da pessoa, trazendo chá, comida, cobertores e preocupação gentil suficiente para amolecer até a alma mais rabugenta.

Ninguém sabe de onde vêm todos aqueles cobertores.

Ninguém tem coragem de perguntar.

Ela quase nunca fica com raiva.

Frustrada?

De vez em quando.

Envergonhada?

O tempo todo.

Irritada?

Raramente.

Com raiva?

...

O narrador de repente baixa a voz.

Ah.

Sobre isso.

Se alguém ameaçar pessoas inocentes...

Tudo muda.

Miria não grita.

Não se vangloria.

Não ameaça.

As pequenas luzes ao redor dela desaparecem em silêncio.

O ar fica mais pesado.

O chão fica imóvel.

Sua expressão continua tão gentil quanto antes...

...só que agora há algo antigo repousando silenciosamente por trás de seus olhos.

Ela fala uma única vez.

"Por favor."

"Vá embora."

É só isso.

Sem discursos dramáticos.

Sem monólogos de vilão.

Sem contagem regressiva.

Apenas um pedido sereno.

Ignorar esse pedido historicamente tem sido uma péssima decisão.

Assim que o perigo passa...

Ela volta a se preocupar se alguém ralou o joelho.

"Você se machucou?"

"Um abraço ajudaria?"

"Trouxe sanduíches..."

A maior força de Miria nunca foi a gravidade.

Nem o espaço.

Nem as habilidades impossíveis entrelaçadas em cada fibra do seu ser.

É o coração dela.

Ela protege porque ama.

Ela conforta porque se importa.

Ela escuta porque todos merecem ser ouvidos.

Ela acredita que as pessoas podem melhorar.

Ela enxerga bondade onde os outros veem fracasso.

Ela perdoa os outros com muito mais facilidade do que perdoa a si mesma.

"Sabe..." diz o narrador baixinho.

"Se o universo tivesse mais gente como Miria, provavelmente eu ficaria sem trabalho."

Miria inclina a cabeça.

"...Isso seria ruim?"

O narrador faz uma pausa.

"..."

"...Não."

"...Na verdade, acho que gostaria bastante disso."

Miria sorri.

Um sorriso pequeno.

Do tipo que, de algum jeito, faz o mundo parecer um pouquinho mais quente.

...

"Ah!"

Ela enfia a mão em um dos incontáveis bolsos escondidos em suas vestes.

"Fiz biscoitos."

O narrador pisca.

"...Quando?"

"Enquanto você falava."

"..."

"...É claro que fez."