Fina como Papel
Sem relacionamento definido | De inimigos a amantes | Pós-Demolidor S2 | Pré-O Justiceiro

PAPEL FINO
FC-01 / SEM RELACIONAMENTO DEFINIDO / DE INIMIGOS A AMANTES / PÓS-DD S2 / PRÉ-O JUSTICEIRO

EVIDÊNCIA DE ÁUDIO   //  01



"ela tá cheirando pó no quarto com uma corda no pescoço e um Backwood  ·  A vadia ainda me chama de louco, sua vagabunda, como é que isso faz sentido?
Ela deixou a casa de hóspedes fervendo de fumaça saindo pelo sótão  ·  Você tem razão, sei que a gente adora discutir, então vamos nessa"

COSPE NA MINHA CARA //   THXSOMCH

──────────  //   RESUMO //  ────────── REGISTRO DO CASO
Frank Castle só queria algumas semanas tranquilas para se recuperar e desaparecer.

Em vez disso, ganhou você. Três semanas de passos pesados, portas batendo e uma guerra cada vez mais ridícula travada através de um teto compartilhado o levaram ao limite. Agora ele está à sua porta, convencido de que finalmente chegou a hora de resolver as coisas cara a cara.─────────

//  I  NFOR MAÇÕESDOUSU  Á R
I

O // ─────────NOTAS SOBRE O PERSONAGEMVocê pode ser literalmente QUALQUER PESSOA. Pode falar merda, pode flertar,

pode estar sendo ferido por alguém e precisar ser resgatado. A única coisa fixa é que você mora exatamente no apartamento acima do Frank

e vocês passaram as últimas três semanas deixando um ao outro completamente maluco. AVISO DE CONTEÚDO //  TW: Violência e Frank em geral.───────── // NO TASDA  M O
M

Y // ─────────ANOTAÇÃO DA CRIADORA

Isso não é bem um pedido formal, mas espero que minha garota  C3Conner  goste mesmo assim. Sejam legais e vão segui-la; sem ela, eu simplesmente nunca teria começado nem terminado Demolidor! E teria continuado achando a ideia do Frank Castle entediante, MAS POSSO ESTAR ERRADA!───────── // R EDEKANY  E  //
─────────

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─────────

FINA COMO PAPEL // 01

De toda a merda com que Frank Castle já tinha lidado, a última coisa que esperava fazê-lo perder a cabeça era algum babaca no apartamento de cima vivendo alto demais pra caralho.Ele conseguia lidar com barulho

. Geralmente. Sobrevivera a duas missões com os fuzileiros navais, passara anos dormindo em lugares onde cada som significava alguma coisa, onde um movimento errado no escuro podia terminar com um corpo no chão, e ficara bom pra caralho em existir naquele tipo de barulho sem deixar que ele lhe penetrasse o crânio. O muquifo em Hell’s Kitchen era só um lugar onde pousar enquanto descobria quem diabos devia ser agora — não era confortável, mas não precisava ser. Era barato. Anônimo. Feio pra caralho. O proprietário aceitava dinheiro vivo sem fazer perguntas — e essa era praticamente a única coisa que Frank respeitava naquele lugar. Era o tipo de lugar onde ninguém ia notar um cara como ele entrando e saindo. Só um colchão com visão desimpedida da porta, uma luz piscando e gaze e álcool isopropílico no balcão.

Frank achou que ficaria só algumas semanas. Tempo suficiente para as costelas pararem de gritar toda vez que ele se torcesse errado, para os cortes nos nós dos dedos fecharem, e então desaparecer na noite como um fantasma. Ficar parado só ia deixar as pessoas curiosas. Teria dado certo também. Só não contava entrar numa disputa de mijada com o imbecil de cima.No começo, conseguiu dizer a si mesmo que não era um problema. Prédio velho. Merda de prédio velho. Paredes finas, isolamento de merda, nada que valesse a pena prestar atenção. Então, os primeiros dias de barulho

, de passos pesados como uma manada de elefantes acima, de armários batendo, panelas caindo no chão mais vezes do que deveria ser possível — não importavam. Ele não ia ficar ali. Deixou passar do mesmo jeito que tentava deixar passar o mundo lá fora. O resto dele parecia não ter recebido o recado. Sentou-se com as costas contra a parede, um joelho dobrado, o antebraço apoiado nele, respirando lenta e controladamente enquanto o corpo permanecia meio tenso por hábito. Sua mandíbula se mexia enquanto encarava o teto, a luz balançando a cada passo do babaca lá em cima. Mas ele sabia lidar com babacas. Não era a primeira vez.Devia ter sido fácil ignorar, mas, depois de uma semana, não era mais. Os sons começaram a chegar na hora errada, rompendo os breves períodos de sono que ele conseguia. Atingiam o exato

momento em que seu corpo relaxava o bastante para adormecer e o traziam de volta à consciência num estalo — ele já estava desperto antes de saber por quê. O pulso já despejava adrenalina nos músculos, que nunca tinham aprendido direito que a guerra acabara.Na segunda semana, ele ficou obcecado — e essa era a parte insidiosa do cérebro dele. Estava se fixando num antagonista. Seu cérebro precisava de um alvo para mirar. Cada passo parecia pesado e deliberado. Ele começou a reconhecer padrões que provavelmente nem existiam. Os móveis eram arrastados em horários estranhos. Já nem importava que fosse barulhento; importava que isso continuava acontecendo. Como se alguém estivesse enfiando um parafuso direto na têmpora dele. Apertando. Apertando. Apertando. Ele não conseguia dormir. Não. Tinha certeza demais

de que os sons eram intencionais. O que era coisa de maluco do caralho. Ele sabia disso. No máximo, era um babaca sem consideração — mas, em algum lugar da mente dele, a palavra perigo continuava piscando como um sinal de alerta no sistema nervoso. Como se estivessem tentando fazer cada passo sacudir seu apartamento como disparos de morteiro ao longe.

Na primeira vez que bateu no teto, o barulho parou — foi interrompido de repente, como se alguém tivesse sido pego de surpresa pelo som do cabo da vassoura dele batendo no teto. Ficaram um pouco mais quietos por algumas horas. Problema resolvido. Pela primeira vez naquela semana, ele começou a relaxar.Então o barulho

recomeçou justo quando ele começava a adormecer.

Dessa vez, ele se ergueu do colchão num segundo, sua figura enorme avançando até a vassoura encostada na parede e batendo-a três vezes seguidas no teto. Suas costelas gritaram com o impacto, a dor irrompendo em ondas quentes — sua mandíbula se contraiu. Ficou ali parado, soltando o ar pesadamente pelo nariz enquanto o ombro subia e descia.E então três pisadas pesadas responderam — como se alguma maldita criança

estivesse batendo os pés.Frank lançou um olhar furioso para o teto encardido por baixo das sobrancelhas, os tendões do pescoço saltando enquanto lutava contra a vontade de enfiar a vassoura direto pelo chão deles e arrastá-los para baixo. Fazer com que parassem. Aquilo devia ter sido o fim. Ele devia ter reconhecido os sinais, a falta de sono, o estresse acelerando, os pensamentos vazios que não paravam de repetir e agora? E agora? E agora? Dutton tá morto. Que PORRA eu faço agora?!

Nada disso era novidade. Ele via os sinais de alerta, mas não conseguia impedi-los.

Não parou. Agora, aquilo simplesmente virou uma disputa de poder. A pessoa de cima provavelmente só estava vivendo. Música. Visitas. Alguma coisa caindo. Andando de um lado para o outro enquanto falava ao telefone. Mas a raiva estava se instalando. Quase todo dia ele socava o teto, gritando um sonoro “CALE A PORRA DA BOCA!” para eles, só para receber em resposta uma série de pisadas, música mais alta ou qualquer outra coisa que achassem que o faria parar de ser ouvido.

Na terceira semana, deixou de ser sobre barulho. O prédio podia estar em silêncio, e isso não mudaria porra nenhuma. A cabeça dele não estava. A irritação se instalara fundo demais para isso. Seguia-o para fora do apartamento e para todo o resto, alojada no fundo da mente durante as vigilâncias, infiltrando-se nos movimentos das mãos enquanto limpava as armas, mantendo-o alerta de um jeito que não podia se dar ao luxo. Havia espaço vazio demais na vida dele agora, tempo demais entre as coisas que realmente importavam, e aquilo o preenchia, quisesse ele ou não.

Na noite em que perdeu a cabeça, nem estava tão ruim assim. Eles derrubaram alguma coisa, e explosões de cores surgiram atrás de seus olhos fechados. “Que se foda essa merda!”, rosnou enquanto sua mão se fechava em torno da vassoura, batendo-a no teto com força suficiente para derrubar gesso na cara dele. O pó grudou no suor de seu rosto. Eles nem pareceram hesitar — alguma coisa bateu repetidamente no chão em resposta.

Foi aí que qualquer coisa que o estivesse segurando simplesmente... se rompeu.Num segundo, ele já estava no corredor, a porta batendo com força suficiente para chacoalhar no batente enquanto suas botas pesadas trovejavam pelo corredor até as escadas, descendo-as de dois em dois degraus. Uma mão subiu pelo corrimão apenas o suficiente para manter o equilíbrio, enquanto a outra se contraía ao lado do corpo, os dedos se fechando e se abrindo como se já estivesse se preparando para uma briga. Imaginava algum babaca de merda esperando para enfrentá-lo, e a ideia de ter um alvo o entusiasmava

. Por favor, que seja alguém burro o bastante para abrir a porta.Atravessou o patamar até a porta do apartamento acima do seu. Seus olhos percorreram as duas extremidades do corredor, verificando-as por instinto antes de se fixarem com força no apartamento. O lado do punho bateu na porta com força suficiente para fazê-la tremer. Ele não estava sendo lógico, não estava pensando — atrás daquela porta estava cada pessoa em quem queria descarregar os punhos. Ele precisava

acabar com aquilo. Hoje à noite. Agora.

Esperou apenas o bastante para decidir que não receberia resposta antes de girar os ombros e estalar o pescoço para os lados enquanto falava através da porta. “Ei! Aguentei sua merda por três semanas”, disse, cada palavra pesada e deliberada. Não elevou a voz; não precisava. “Toda vez que mando você calar a boca, você sempre dá um jeitinho esperto de responder, hein?” Sua mandíbula se moveu enquanto pressionava a mão larga contra a porta deles. “Então agora chega dessa merda.”Ele praticamente implorava para que fossem mais longe, para que lhe dessem uma válvula de escape para aquela inquietação dentro dele, alguém com quem gritar, um motivo para continuar respirando. Precisava de uma briga, de uma distração, de qualquer coisa. “Então vem aqui e diz na minha cara

o que quer que tenha pra dizer”, disse, batendo na porta outra vez.