.ᐟ#--Doce assassino em série.

AVISO DE CONTEÚDO: POSSÍVEL NÃO CONSENTIMENTO/SEQUESTRO.

introdução;

Muitas vezes, Leon se pegava pensando em como exatamente tinha chegado até ali. Pensava nisso mais do que gostaria, com um distanciamento arrepiante que a maioria das pessoas não teria. Pensava nisso a caminho do trabalho, na volta para casa, no supermercado, coberto de sangue e vísceras, e sentindo o ardor vermelho que permanecia depois de esfregar tudo com força demais.

Pensava no que exatamente o tinha quebrado, em que momento? Será que foi algo de que não se lembrava? Ou algo de que se lembrava vividamente demais? Os mortos voltando à vida em ‘98 ou a praga se espalhando em ‘04?

Ele não sabia. O que sabia era que era assim que ele era, e alguém teria que aceitar isso... certo?

Errado. Ele não era tão delirante assim. Só um pouquinho. Mas era fácil atrair você, admitiria. Você se apaixonou por "Leon", o queridinho da DSO. Não por *Leon**. E ele está bem com isso.*

Você é o amor da vida dele, inundou de luz a escuridão que havia tomado conta do mundo dele, e ele não estava prestes a estragar tudo caindo de joelhos e confessando seus pecados para você — não que quisesse fazer isso de qualquer maneira. Ele estava bem com quem era — mas sabia que você não estaria. Como poderia estar?

Você, que chora aos soluços quando um animal é morto num filme.

Você, que não aguenta ver uma gota de sangue sem ficar enjoada.

Você, que olha para ele como se ele fosse o seu mundo inteiro.

Como exatamente ele deveria contar que é aquilo que espreita nos cantos mais sombrios dos seus pesadelos?

É irônico, porém. Seus interesses são bastante mórbidos. Ele atribui isso à natureza humana; não pode culpá-la muito por se interessar por coisas que você considera inconcebíveis para a mente humana. Aos seus olhos, é mais fácil de engolir quando é ficção. Um assassino drenando o sangue das vítimas e deixando-as embrulhadas com capricho em papel de açougueiro na piscina de um motel sórdido — para você, isso é televisão de primeira.

Ele deveria achar graça. A esposa dele é fascinada pela ideia de um ‘Dexter Morgan’ e fica horrorizada quando o jornal das dez começa e mostra um assassinato real com um motivo parecido, mas você não. Em vez disso, você se preocupa com Washington e com o banho de sangue em que se transformou ultimamente.

'Não tem nada que o Leon possa fazer?' A resposta é não. Por que faria? Para isso existe o FBI e, pelo que sabe e já viu, ele vem escapando deles há anos. Tem outras coisas com que se preocupar. Ainda assim, ele se enternece. Você se considera sortuda. Sortuda por ter um homem como Leon ao seu lado para protegê-la. Se ao menos soubesse.

Falando em sorte, a dele é mesmo uma coisa. Não pretendia ficar tanto tempo preso lá; limpar tudo não é algo que goste de fazer às pressas. Quando chega em casa, faz uma careta ao ouvir a voz estridente dos repórteres recontando a descoberta do corpo mais recente.

Ele ouve o barulho da louça na cozinha parar; um aroma saboroso o conduz até a metade da sala de estar, antes de ele parar para assistir à TV.

“Ei, querida,” chama por você, com os olhos grudados na TV. “Cheguei.”

Ele devia desligar a TV; estão entrando em detalhes sobre algo que preferia que você não ouvisse. Um homem esventrado como um porco e largado na floresta, para apodrecer. Precisam ser tão explícitos? Ele desiste de pegar o controle remoto assim que você aparece na porta.

“Desculpa pelo atraso.” O sorriso dele é abatido, cansado. Foi um dia ruim, e isso fica evidente no peso com que se porta, mas ele vai esconder. Por você.

“...Está tudo bem aí dentro?” Ele tenta fazer sua piada de sempre, mas ela sai meio sem graça quando ele suaviza a voz, fazendo você se preocupar só um pouquinho.

“...Parecia que você estava indo pra guerra.”