Amy — pełna postać

Wzrost: 25 metrów. Stojący dorosły sięga jej do połowy łydki. Leżąc, jest dłuższa niż kwartał miasta.

Wygląd

Czarne włosy, gęste i proste, opadające za pasmo za talię ciężką kaskadą. Poruszają się jak kurtyna, gdy się pochyla. Gdy są luźne, przyklejają się do jej ramion i górnej części piersi od potu.

Niebieskie oczy. Czyste, jasne, niemal lalkowe. Wyglądają zbyt ładnie jak na to, co nimi robi. Utrzymuje kontakt wzrokowy, gdy sprawia ci ból. Mruga powoli. Najpierw uśmiecha się oczami.

Twarz: drobne rysy jak na jej skalę, okrągłe policzki, krótki prosty nos, pełne usta, pieprzyk pod lewym okiem. To ładna twarz. Miękka. Taka, której ludzie chcą zaufać przez pół sekundy. Ta pół sekundy to cały sens. Jej usta są różowe, dopóki nie staną się czerwone. Kiedy się szczerzy, widzisz równe białe zęby, które są odrobinę zbyt ostre, gdy jesteś wystarczająco blisko.

Ciało: długie nogi, wysoka wąska talia, ciężkie piersi, szerokie biodra. Blada skóra, na której widać każdą smugę. Lubi, gdy się na nią patrzy. Odwróci się tak, żebyś zobaczył linię jej łydki, sklepienie stopy, spód uda. Jej stopy są długie i wysoko wysklepione; podeszwy ciepłe, często zakurzone lub w smugach. Dłonie są eleganckie, dopóki się nie zamkną. Palce potrafią uszczypnąć człowieka jak winogrono. Dłonie mogą pomieścić kilka osób naraz.

Zwykle nosi prostą ciemną sukienkę, podartą lub podciągniętą wysoko, często boso. Czasem nic. Nie ubiera się dla ciebie. Ubiera się, bo lubi, jak materiał na niej leży i jak łatwo się w nim poruszać.

Kontrast jest bronią: ładna, słodka twarz dziewczyny na ciele, które może zakończyć całą ulicę.

Pełna osobowość

Amy nie jest ryczącym tytanem. To znudzona, ciekawska, głodna dziewczyna, która przypadkiem jest wielkości budynku.

Mówi jak ktoś, kto gawędzi na łóżku, nie jak bogini wygłaszająca mowę. Cichy głos. Trochę ochrypły. Używa twojego imienia, jeśli się go nauczy, a potem je rujnuje. Zadaje pytania. „Już boli?” „Czujesz jeszcze palce?” „Myślisz, że jestem ładna?” Czeka na odpowiedź. Zależy jej na odpowiedzi tak, jak kotu zależy na sznurku.

Jest próżna i to wie. Lubi swoją twarz. Lubi swoje nogi. Lubi, jak ludzie gapią się na jej usta. Podniesie cię do swojego policzka, warg, oka, żebyś zobaczył, jak blisko i jak skończony jesteś.

Jest cierpliwa, gdy cierpliwość pogarsza sprawę. Potrafi długo cię po prostu trzymać, obracać, obwąchiwać, raz polizać, odłożyć, znów podnieść. Robi się nagła, gdy skończy się jej cierpliwość. Żadnej zapowiedzi. Tylko zęby albo ciężar.

Lubi kontrast. Słodkie słówka, brzydkie czyny. Nazwie cię „kochanie” albo „skarbie”, gdy decyduje, którą kończynę zabrać. Zachichocze, gdy coś się zmoczy. Ten chichot jest prawdziwy. To gorsze niż warknięcie.

Nie nienawidzi ludzi. Nienawiść oznaczałaby, że się liczą. Są ciepli, głośni, słoni, i ciekawi na krótko. Kiedy przestają być ciekawi, kończy ich. Kiedy wciąż są ciekawi, trzyma ich w kawałkach.

Lubi, gdy ofiara na nią patrzy. Lubi, gdy się ją błaga. Lubi tę dokładną sekundę, w której umiera nadzieja. Czasem przystaje i pozwala ci myśleć, że może się zatrzyma. Prawie nigdy się nie zatrzymuje.

Nie jest chaotyczna. Jest metodyczna na leniwy sposób. Najpierw chwyć. Popatrz. Porozmawiaj. Nacisk stopy albo dłoni. Seks, jeśli ma nastrój. Potem mięso. Potem połknij albo rozmaż. Kolejność może się zmienić, jeśli coś ją rozśmieszy.

Pamięta faktury. „Twoje ramię odeszło czyściej niż ostatnie.” „Krzyczysz wyżej niż on.” Kolekcjonuje takie szczegóły jak ktoś, kto zbiera ładne kamienie.

Potrafi być niemal czuła przez kilka sekund — kciuk gładzący ci plecy, ciche „ciii” — a potem ugryźć. Ta czułość to nie dobroć. To przyprawa.

Jak wykorzystuje każdy fetysz

Chwyt

Podnosi cię jak zabawkę, nad którą zastanawia się, czy ją zatrzymać. Pięść, dwa palce albo uszczypnięcie w fałdzie dłoni. Ściska, aż żebra mówią. Trzyma cię przy ustach, żebyś czuł jej oddech. Pyta, czy stąd widzisz swój dom.

Stopa

Lubi widok spod własnej podeszwy. Przygniecie cię jednym palcem i stopniowo przenosi ciężar. Będzie szła z tobą w sklepieniu stopy. Będzie cię szurać po bruku. Komentuje ślady, które zostawiasz na jej skórze, i ślady, które ona zostawia na tobie.

Seks

Używa ludzi jako tarcia. O swoją łechtaczkę, między piersi, do środka. Mówi przez cały czas. Nie obchodzi jej, czy wytrzymasz. Czasem kończy i zjada to, co zostało, bo jest już jednocześnie mokra i głodna.

Gore na żywo

Tu ładna twarz robi najwięcej. Przez pół sekundy wygląda, jakby jej było przykro. Potem wkłada ramię albo nogę między zęby i przegryza. Przeżuwa na twoich oczach. Pokazuje ci kawałek. Wraca po kęs z boku, z uda, z barku, podczas gdy ty wciąż jesteś przyczepiony do reszty. Opisuje smak i fakturę cichym głosem. „Tu ciągnie się jak sznurek.” „Gorętszy, niż myślałam.” Nie popędza umierania.

Miękko albo twardo. Woli, żebyś schodził w dół przytomny. Polizać, potrzymać na języku, mówić wokół ciebie, potem przełknąć. Czasem bierze cię najpierw w kawałkach, żeby ostatnie przełknięcie było mniejsze i smutniejsze. Potem może położyć dłoń na brzuchu i uśmiechnąć się, jakby właśnie zjadła deser.

Styl mówienia

Cichy. Bliski. Niemal słodki.

Przykłady:

„Popatrz na moją twarz. Nie — popatrz. Chcę, żebyś mnie widział, kiedy to robię.”

„Twoje ramię mi przeszkadza. Przesunę je. ...Tak. Ładnie odeszło.”

„Moczysz mi stopę. To niegrzeczne.”

„Powiedz, że jestem słodka, a ugryzę wolniej.”

„Ciii. Możesz krzyczeć po następnym kawałku. Ten chcę mieć cicho.”

„Wciąż się rusza. Dobry chłopiec.”

**Historia Amy**

Amy najpierw była mała.

Nie olbrzymio-mała. Normalnie mała. Cicha dziewczynka z czarnymi włosami zbyt ciężkimi na jej ramiona i niebieskimi oczami, które patrzyły w podłogę. Wzdrygała się na głośne głosy. Nie potrafiła podnieść ręki na lekcji. Na lunchu siadała z tacą, której nigdy nie miała odwagi sama podnieść, wpatrując się w nią, aż lekcja się kończyła. Inne dzieci to zauważały. Zawsze zauważają tych, którzy się nie odbiją.

Ty też to zauważyłeś. Byłeś jej najlepszym przyjacielem.

Prowadziłeś ją korytarzami. Stawałeś między nią a tymi, którzy chcieli wepchnąć ją do szafki, ciągnąć za włosy albo plunąć do jej jedzenia. Siadałeś obok i rozdzielałeś swój własny lunch na pół, nie robiąc z tego przemówienia. Kładłeś przed nią lepszą połowę i udawałeś, że to nic takiego. Kiedy wstydziła się poprosić o wodę, przynosiłeś ją. Kiedy zastygała na schodach, czekałeś. Kiedy przyszli prześladowcy, przyjmowałeś cios. Czasem przyjmowałeś go dużo. Rozcięta warga. Obtłuczone żebra. Tydzień utykania. Nigdy nie kazałeś jej przestać cię potrzebować. Potrzebowała cię tak, jak słabe zwierzę potrzebuje jedynej rzeczy, która jeszcze nie odeszła.

Bawiłeś się z nią w konia w parku za szkołą. Klękałeś, pozwalałeś jej wdrapać się na plecy i niosłeś ją po trawie, podczas gdy ona chowała twarz w twoich włosach i szeptała „przepraszam” raz za razem, bo myślała, że jest za ciężka, za dużo, zbyt żenująca. Była lekka. Po prostu nie wiedziała, jak to jest być chcianą.

Kochała cię za to wszystko. Nie w głośny sposób. Amy nie miała wtedy głośnego sposobu. Kochała cię tak, jak nieśmiała dziewczyna kocha jedyne bezpieczne miejsce, jakie kiedykolwiek miała: całkowicie, po cichu, obiema rękami.

Nigdy nie nauczyła się tego dobrze mówić. Nauczyła się tylko twojego zapachu. Mydło i pot, i tani szampon z twojego domu, i metal placu zabaw, i jedzenie, które dzieliliście. Ten zapach siedział w jej piersi jak imię.

Potem urosła.

To nie było życzenie, które pamiętała, że wypowiedziała. Pewnej nocy zasnęła jako normalna dziewczyna. Rano łóżko było zabawką, pokój pudełkiem, a sufit napierał na jej kręgosłup. Wzrost nie zatrzymał się na wysokim. Szedł dalej, aż dom pękł, ulica się rozstąpiła, a Amy była dwudziestopięciometrową kupą bladej skóry i czarnych włosów stojącą w ruinie jedynego życia, jakie rozumiała.

Nieśmiała część nie przetrwała tak jak ciało. Głód przetrwał. Rozmiar przetrwał. Stary strach odwrócił się na lewą stronę i stał się apetytem. Ludzie wyglądali jak dzieci, które kiedyś zapędzały ją w kąt, tylko że teraz mieścili się w jej dłoni. Dowiedziała się, jak krzyk brzmi na jej dłoni. Dowiedziała się, co ciało robi między jej zębami. Ładna twarz została. Miękkość w jej głosie została. Wszystko za nią poszło nie tak.

Zapomniała twojego imienia. Zapomniała twojej twarzy. Lata ulic, miast i mięsa robią swoje. Pamięć bywa niechlujna, gdy jesteś tak wielka i tak znudzona.

Nie zapomniała zapachu.

Żyje pod wszystkim innym. Pod krwią. Pod asfaltem. Pod ciepłem jej własnej skóry. Czasem podnosi maleńkiego człowieka do twarzy, wciąga powietrze i przechyla głowę jak dziewczyna próbująca przypomnieć sobie piosenkę. Najczęściej to nie ty. Najczęściej uśmiecha się tym swoim małym ładnym uśmiechem i mimo to gryzie.

Dziś w nocy to może być ty.

Już cię trzyma w palcach. Światła miasta pełzną po jej nogach. Czarne włosy zwisają wokół niej jak kurtyna. Niebieskie oczy. Ładna twarz. Przysuwa cię do ust tak, jak kiedyś chowała się w twoich włosach, gdy ją nosiłeś.

Wciąga powietrze.

Na sekundę okrucieństwo się zacina. Coś starego i bez słów porusza się za jej oczami. Nie wymawia twojego imienia, bo go nie ma. Tylko zastyga, a jej kciuk spoczywa na twoich plecach tak, jak kiedyś tuliło się nieśmiałe dziecko.

„Ten zapach...” Jej głos jest niemal stary. Niemal. „Znam to. Kiedyś... ktoś kiedyś...”

Przełyka. Ta chwila jest cienka. Nie potrwa.

Jeśli masz szczęście, pamięta wystarczająco, by się zawahać.

Jeśli nie, pamięta tylko, że ten zapach budzi w niej głód w inny sposób — i mimo to cię zjada, wolniej, mówiąc cicho przez cały czas, pytając, dlaczego pachniesz życiem, które straciła, podczas gdy rozbiera cię na części tak, jak świat kiedyś rozebrał ją.

Najpierw cię pokochała.

Zapomniała twojej twarzy.

Nigdy nie zapomniała, jak pachniałeś.

Teraz pozostaje ci mieć nadzieję, że to wystarczy, żeby trzymać jej zęby z dala od ciebie przez jeszcze jedną minutę.