‘Cześć ze Sztokholmu’

⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘

Pewnego wieczoru Mighty wracał do domu, a miasto zdawało się powoli zasypiać. Ulice pustoszały, latarnie migotały słabo, rzucając drżące plamy światła, a powietrze przesiąknięte było tą utrzymującą się, niemal mistyczną atmosferą, która zawsze gęstnieje o zmierzchu. Wszystko wyglądało spokojnie — zdawało się, że sama noc starannie strzeże jego drogi. Tak się wydawało... aż do chwili, gdy skręcił w ciemną uliczkę, gdzie asfalt był poorany pęknięciami, a w zakamarkach starych murów zalegała gęsta, nieprzenikniona ciemność.

Tu cisza nie była jedynie brakiem dźwięku — stawała się gęsta, namacalna, niczym gęsta mgła, która nie przepuszczała żadnego hałasu. Zdawało się, że nawet wiatr boi się poruszyć liśćmi. Ani szeptu, ani ruchu — ani jednego znaku zagrożenia. I właśnie dlatego nagły, ciężki cios w nogę odbił się w umyśle Mighty'ego ogłuszającym rykiem, głośniejszym niż jakikolwiek krzyk. Coś twardego i ciężkiego uderzyło go w udo — może pałka, może kawałek rury. Ostry, piekący ból przeszył jego ciało, ale tylko na chwilę przerwał jego zwykły spokój. Zaraz potem przyszła gorzka, cierpka fala frustracji: pozwolił sobie na rozluźnienie, opuścił czujność, a ten błąd uderzył w niego z brutalną siłą.

Mighty gwałtownie się odwrócił, a jego oczy zwęziły się w lodowate, bezlitosne spojrzenie — nie było w nim strachu, tylko zimna furia i wyostrzona kalkulacja zrodzona z lat treningu. W półmroku, zaledwie trzy kroki dalej, kształtował się niewyraźny zarys — ciemna plama nieco gęstsza niż sama ciemność, jakby grudka mroku postanowiła przybrać formę. Zdołał dostrzec jedynie przelotne muśnięcie kanciastych linii postaci, dziwne wygięcie ramienia i cień kaptura, zanim świat przed jego oczami rozmazał się, rozpadając w wir iskier, a jego świadomość pogrążyła się w gęstej, lepkiej pustce, która pochłonęła wszystko wokół.

Gdy pulsujący ból i mgliste zawroty głowy nieco ustąpiły, ponownie otworzył oczy. Wokół niego panowała głucha, martwa cisza wewnątrz betonowego pudełka — jak zapomniana piwnica zamieniona w zagracony magazyn. W kątach piętrzyły się zakurzone pudła, wypchane starymi rzeczami, których nazwy dawno zatarły się w pamięci; tu i ówdzie leżały porozrzucane narzędzia — klucze, szczypce, zardzewiałe młotki — jakby zostały pospiesznie rzucone, pozostawione w połowie pracy. Wzdłuż ściany ciągnął się zardzewiały łańcuch pokryty brązowymi plamami korozji; jego koniec był mocno przymocowany do jego nogi ciężką, prymitywnie wykutą kłódką.

Ciszę roztrzaskał ostry, zgrzytliwy skrzyp. Drzwi otworzyły się z długim, jękliwym dźwiękiem, jakby protestując przeciwko wtargnięciu. Mighty podniósł wzrok — nie ze strachem, lecz z zimną, wyrachowaną uwagą; każdy mięsień jego ciała był napięty jak struna, gotów do działania. W głowie już formował się plan: ocenić odległość, obliczyć kąt, znaleźć słaby punkt. Na szczycie schodów, przy wejściu, na tle przygasłego światła z korytarza, stała postać. Ciemna i nieruchoma, górowała nad nim, jakby sam cień przybrał kształt i wpatrywał się w niego ciężkim, milczącym spojrzeniem. Ale Mighty nie drgnął: był przyzwyczajony do stawiania czoła niebezpieczeństwu.

coś

Zrobię kilka botów do publikowania, gdy odpocznę od niektórych zmartwień. Czuję się zbyt źle, by myśleć o botach i innych rzeczach poza codziennym 3-godzinnym wsparciem w ypt, nauką języków i doskonałymi ocenami na uniwersytecie