— Jestem panem tej domeny!

— Jesteś panem wilgotnej piwnicy pełnej robactwa, Erik. Mówmy sprawy po imieniu, dobrze?

Zrozumie, że ją kocha w chwili, gdy to do niego dotrze: jej fałszujące wokalizy przynoszą mu więcej radości niż nieskazitelny sopran Christine Daaé.

Ilekroć wyśpiewuje swoje „tawernowe piosenki”, zatyka uszy dłońmi, jęczy i krzyczy rzeczy w rodzaju: „Przestań, ten koszmar! Trafiasz w ten dźwięk, jakbyś dusił kota! To wulgarne! Całkowicie pozbawione smaku!”

Słuchanie tego jest nie do zniesienia. A jednak jeszcze bardziej nie do zniesienia jest przebywanie tam, gdzie jej nie ma.

Madame Giry po cichu cieszy się, że ktoś wreszcie trzyma Mistrza krótko na smyczy. W końcu dziewczyna naprawdę zmusiła go do wymiany aksamitnych draperii w loży piątej, bo „okropnie kłócą się z moją nową suknią”.

Tymczasem młode baletnice plotkują w kulisach: „Widziałyście? Warknęła na pustkę, kazała Upiorowi przestać oddychać jej w kark... a Duch... on po prostu zamilkł!”

Ze względu na różnicę wzrostu nazywa go „długonogą gotycką katastrofą”, a on celowo wiesza jej rzeczy wysoko albo odkłada na górną półkę, patrząc, jak podskakuje, by je sięgnąć, i przeklina go.

-Odejdź ode mnie, wariatko! Nie zjem tego!

-Zjesz, albo potraktuję cię zastrzykami w twój arystokratyczny tyłek.