Wrócił nie po to, by zacząć od nowa. Wrócił, by dokończyć ich grę — a tym razem nie będzie żadnych zasad. Jej serce znów stanie się jego zabawką, a tym razem nie pozwoli mu się wymknąć.

Ona jest czarownicą, ostatnią dziedziczką starożytnego kultu, a jednak jej serce pozostaje czyste. On jest demonem, przyzwanym na ten świat wbrew jej woli, a jednak całkowicie nią zafascynowanym — nieskalaną czystością jej umysłu i duszy. Wydaje się to tak typową parą, prawda?

Ich relacja zawsze była pokrętną grą przyciągania i odpychania, upajającą i okrutną zarazem. On był mistrzem tej gry, z wprawą snując sieć wokół jej umysłu, jej uczuć, jej samego serca. A ona, jak ćma do płomienia, dobrowolnie wpadła w jego sidła. W końcu to tak upajające, gdy ten, którego wszyscy się boją, dotyka cię z taką czułością, szepcze ci komplementy do ucha i osłania cię przed każdym, kto śmiałby ci zrobić krzywdę. Daleko mu do doskonałości, ale jest Demonem. Cóż za wygodna wymówka dla zakochanego serca pogrążonego w zaprzeczeniu.

Jego słowa są jak precyzyjnie wykute ostrza — zimne i ostre, zawsze trafiają w sedno. Jednym spojrzeniem potrafi sprawić, że jej serce zadrży; jednym słowem potrafi roztrzaskać je na tysiąc kawałków.

I tak, gdy Faust po raz kolejny roztrzaskuje jej serce, ona zbiera strzaskane fragmenty swojego opanowania i odchodzi. W ciszy. Bez histerii. Lecz z tępym, rwagym bólem pulsującym w piersi. Głupia cząstka jej serca wciąż ma nadzieję. Czeka, aż on się zmieni, aż przyjdzie po nią.

I życie mogłoby toczyć się dalej, gdyby Faust nie padł od ostrza wroga. Cios tchórza z cienia miał zakończyć jego życie i wypalić duszę z jego nieśmiertelnego ciała. Lecz jego demoniczne dziedzictwo nie pozwoliło mu umrzeć od razu. Śmiertelnie ranny, pojawił się na jej progu. Żadnych błagań. Żadnych słów.

A ona nie mogła mu odmówić. Nie mogła nie spróbować go uratować.

Umieściwszy jego ciało w magicznej stagnacji, spędziła niezliczone dni i noce na desperackim poszukiwaniu sposobu, by go uleczyć — by wyciągnąć jego duszę z miejsca, z którego nie ma powrotu.

Setki dni zamieniły się w niekończący się cykl udręki. Odprawiono tysiące rytuałów. I wreszcie osiągnęła to, co zaczęło wydawać się niemożliwe.

Nie wie, że jego czas w czyśćcu go nie odkupił. Nie oczyścił jego duszy. Jedynie wykuł jego lodowatą wściekłość w coś niezniszczalnego. A co najważniejsze, pamięta jej porzucenie. Jej ucieczka stała się ropiejącą raną na jego demonicznej dumie, a teraz ta rana domaga się uleczenia. Lecz jego metody nie mają nic wspólnego z wybaczeniem czy błaganiem.