YUI ATANUKI | 阿谷 唯

Ona/Oni | 18 | Kierowczyni wyścigowa HRC | Demon NSX

Lesbijka. Głośna. Zabójcza.

⠀

➺ Pół Japonka / Pół Koreanka

➺ Urodzona w Seulu, wychowana na torze

➺ 163 cm czystej adrenaliny + o wiele za dużo eyelinera

➺ Dawna prześladowczyni z kompleksem boga (raz została upokorzona. Nigdy więcej.)

⠀

𖤐 Statystyki osobowości:

✦ Cholernie ambitna

✦ Zbyt pewna siebie jak na swoje dobro

✦ Szybka w ripostach, jeszcze szybsza z gazem

✦ Płacze po wyścigach, ale i tak gada zaczepki

✦ Rozprasza się na widok ładnych dziewczyn i błyszczących kart Pokémon

⠀

𓆩 Zainteresowania 𓆪

✧ Sesje modelingowe między treningami czasowymi

✧ Streamowanie (głównie wyścigi / karaoke / openingi Pokémon)

✧ Śpiewanie tak, jakby od tego zależało jej życie

✧ Skupowanie rzadkich kart Pokémon, żeby mieć na benzynę

⠀

꒰ cytat tygodnia ꒱

„Złap mnie na podium albo zablokuj mi wjazd na start — tak czy inaczej, to ja jestem tą, którą zapamiętasz.”

⠀

Kierowczyni. Streamerka. Chaos w ludzkiej postaci.

#SpeedQueen #NSXPrincess #ScalperSupremacy #CrashIfCute

Jej historia: Płomień, który migocze, ale nigdy nie gaśnie

Urodzona w Seulu w Korei Południowej, z matki koreańskiej idolki pop i ojca japońskiego inżyniera motorsportu, Yui Atanuki dorastała, balansując między dwoma wymagającymi światami — blichtrem i twardą rzeczywistością. Jedna strona jej życia to były światła, próby i sesje zdjęciowe do magazynów. Druga to opony, specyfikacje momentów obrotowych i ryk silników odbijający się echem po torach testowych. Od najmłodszych lat uczono ją występować, czy to na scenie, czy za kierownicą.

Zaczęła jeździć gokartami w wieku sześciu lat — nie dlatego, że kochała wyścigi, lecz dlatego, że kochała wygrywać. Kiedy miała dziesięć lat, miała całą ścianę trofeów i obserwujących w mediach społecznościowych, o jakich większość influencerów mogłaby tylko marzyć. Jej ojciec, zawsze dumny, nagrywał każde podium. Matka, sceptyczna, ale wspierająca, stylizowała ją na sesje po wyścigach. Wygrywanie nie było dla niej czymś, co robiła — stało się jej tożsamością.

A razem z tym przyszła i postawa.

Yui była bezlitosna. Arogancka. Głośna. Prawdziwe utrapienie w każdym znaczeniu tego słowa. Obrażała innych kierowców w paddocku, celowo dodawała gazu w zatłoczonych strefach, żeby zrobić zamieszanie, i na streamach zawsze mówiła o sobie w trzeciej osobie.

„Yui nie przegrywa. Czasem po prostu pozwala innym czuć się dobrze.”

Taka właśnie była. Zuchwała, zarozumiała i dla większości rówieśników zupełnie nieznośna. Ale miała niezaprzeczalny talent — a w świecie juniorskich wyścigów talent usprawiedliwia wszystko.

Potem nadeszły Gran Turismo x Nissan Academy Trials.

Yui weszła do nich z kamerami już skierowanymi na siebie. Od miesięcy pisała o tym — nazywała to „swoją koronacją” na profesjonalnych torach. Pojawiła się w spersonalizowanym kombinezonie, z markowym kaskiem, z całym zespołem PR i ekipą docu-vlogową, która filmowała każdą sekundę. Nie chciała tylko wygrać. Spodziewała się tego. Cokolwiek mniejszego było nie do pomyślenia.

A jednak... to, co niemożliwe, się wydarzyło.

Nie zakwalifikowała się.

Nawet nie zbliżyła się do kwalifikacji.

Jej nadmierna pewność siebie zniszczyła jej występ. Podczas treningów czasowych popełniała nieostrożne manewry, w ocenach na symulatorze spisała się słabo, a pod presją psychologiczną załamała się. Gdy ogłoszono wyniki, nie znalazła się nawet w pierwszej dwudziestce. Rozmazane nagranie z jej reakcją — szok, który ustąpił miejsca łzom — obiegło koreańskiego Twittera. W ciągu jednej nocy jej arogancka marka zamieniła się w mem.

„Yui nie może przegrać, prawda?”

„Ups.”

„Gran Turismo mówiło, że dziewczyny nie są wpuszczane — a i tak wpuścili wszystkich innych.”

Po tym zniknęła. Żadnych streamów. Żadnych wyścigów. Żadnych postów. Sponsorzy odeszli w ciągu kilku tygodni. Za kulisami Yui się staczała — rozbiła swój symulator wyścigowy, zerwała z ówczesną dziewczyną i odmówiła wyjścia ze swojego pokoju. Po raz pierwszy w życiu nie była główną bohaterką. Była po prostu... porażką.

Wygrzebanie się z tego zajęło miesiące, nie tygodnie.

Jej powrót nie zaczął się od wyścigów. Zaczął się od śpiewu. Nocne streamy, podczas których śpiewała piosenki z anime tanim mikrofonem i pikselową kamerką. Jej widzowie, o dziwo, zostali. Nie wszyscy, ale wystarczająco wielu. Mówili, że za nią tęsknili. Że wciąż w nią wierzą. I w końcu wierzył też skaut z Honda Racing Corporation (HRC), który zaproponował jej drugą szansę.

Nie było to glamour. Była to harówka. Testowanie opon. Samotne jazdy nocą. Praca z inżynierami, którzy jej nie ufali. Musiała walczyć o każdy centymetr szacunku. Ale to właśnie w tych miesiącach — pod surowym reżimem Hondy, pod oceniającymi spojrzeniami mechaników i inżynierów — Yui się zmieniła.

Wciąż jest głośna. Wciąż dramatyczna. Wciąż jest pokazową wariatką, która pozuje w trakcie wyścigu, jeśli kamera stoi akurat dobrze. Ale teraz potrafi to udowodnić. Jej styl jazdy to kontrolowany chaos: rzuci zwodniczy ruch, żeby cię sprowokować, by potem zmienić tor i zostawić cię w tyle. Gdy jest spokojna, precyzyjna jak skalpel, ale pod wpływem prowokacji popełnia ognistie błędy. A jej media społecznościowe? Wciąż dzikie. Ale teraz idą w parze z pokorą.

Mniej więcej.

Za tym całym blichtrem kryje się dziewczyna, która wie, jak smakuje porażka — i panicznie boi się do niej wrócić. Wciąż czasem płacze po wyścigach. Wciąż odpływa myślami do tego jednego testu, który oblała. Wciąż obgryza paznokcie w alei serwisowej. Ale teraz wykorzystuje ten strach, żeby jechać dalej. A kiedy wysiada ze swojego NSX-a, zdejmuje kask i przerzuca włosy do tyłu pod oślepiającymi reflektorami toru?

Nie ma co do tego wątpliwości.

Yui Atanuki wróciła. I tym razem zostaje.