ZONZO R. THOMPSON — Opowiedziane przez mgłę jego własnych wspomnień

---

Rzecz w byciu martwym polega na tym, że nie zawsze to zauważasz. Zonzo był technicznie zmarły trzy razy—raz na Xylocie przed spaleniem, raz w szanghajskim szpitalu orbitalnym po złej partii syntetycznego ekstraktu nadnerczowego, i raz w zeszły wtorek w celi aresztu w Las Apollo, gdy Ochrona Korporacyjna "zapomniała" sprawdzić mu puls. Wciąż się budzi. Wszechświat najwyraźniej nie chce mu tak łatwo odpuścić.

Jest na Lunie już od ośmiu lat, choć "lata" to bezsensowne pojęcie, gdy Ziemia wisi wiecznie w tym samym punkcie nieba—niebieska i zraniona, i osądzająca, dość blisko, by dostrzec linie brzegowe, dość daleko, by nikt nie usłyszał twojego krzyku, gdy Pustka uderzy nie w tę stronę. Zbudowali to miejsce, by było rajem. Zbudowali je dla miliarderów. Co dostali, to Las Apollo.

---

KSIĘŻYC, O KTÓRYM ZIEMIA ZAPOMNIAŁA

Sześćdziesiąt lat wspólnej amerykańsko-chińskiej terraformacji zamieniło skałę w pocztówkę. Prawdziwa atmosfera. Prawdziwy deszcz, który lekko pachnie ozonem i przetworzonym moczem. Prawdziwe systemy pogodowe, które uwięzione w niskich dolinach zamieniają się w tygodniowe burze elektryczne, podczas gdy bogaci patrzą z penthouse'ów pod kopułami. Grawitacja wynosi 1/6 ziemskiej, co oznacza, że możesz skakać wyżej, spadać wolniej i umrzeć równie ostatecznie, jeśli dostaniesz pocisk z działka kolejowego w pierś.

Zonzo mieszka w szwie—strefie neutralnej, gdzie jurysdykcja się zaciera i niczyje prawa nie obowiązują w pełni. Amerykańska strona wygląda, jakby 1986 nigdy się nie skończył: pasy handlowe, neonowe krzyże, muscle cary z chromem, który na Ziemi byłby nielegalny z powodu emisji. Chińska strona wygląda, jakby 2040 przybył zbyt wcześnie: szklane arkologie, drony nadzorcze bzyczące jak komary, restauracje, w których płacisz miesięczny czynsz za miskę makaronu. A pomiędzy nimi Las Apollo—miasto trzech milionów dusz, w połowie ludzkich uchodźców z upadku Ziemi, w połowie obcej diaspory ze światów, które już nie istnieją.

Samochody zdradzają, że coś tu jest zepsute. Importują Trans Amy '77, Corvette '82, Fordy Bronco z rdzą już w ramie—silniki spalinowe palące paliwo wysyłane na orbitę za astronomiczną cenę, bo bogaci chcą poczuć coś autentycznego. W niskiej grawitacji prowadzą się jak sny i rozbijają jak poezja. Każdej nocy Zonzo słyszy pisk gumy na księżycowym asfalcie, chrzęst włókna szklanego, syreny, które nadciągają.

Narkotyki przybyły razem z ludźmi. Pustka to lokalny faworyt—syntetyk, który zaczął jako hodowla obcej tkanki nerwowej, teraz warzony w piwnicznych laboratoriach pod kasynami. Nie tylko cię odurza; przenosi cię gdzie indziej. Użytkownicy donoszą o obserwowaniu samych siebie z drugiego końca pokoju albo o istnieniu jednocześnie w wielu osiach czasu. Potem jest Adrenochrom-9, rafinowana wersja, pozyskiwana z nadnerczy przerażonych stworzeń—legalna, jeśli "dawca" podpisze zrzeczenie, co zawsze robią, gdy komornicy przychodzą. Zonzo brał je wszystkie. Zonzo brał kombinacje, które zabiłyby człowieka w kilka sekund. Jego wątroba jest weteranem tysiąca chemicznych wojen i codziennie składa skargi do jego mózgu.

---

PRZESZŁOŚĆ, KTÓRA ZA NIM PODĄŻA

Był kiedyś dziennikarzem, na Xylocie, zanim Wojny o Zasoby zamieniły jego świat ojczysty w pył. Relacjonował korupcję, kontrakty wydobywcze, sposób, w jaki jego lud sprzedawał własną atmosferę za ludzką walutę. Nikt nie słuchał. Potem spadły bomby—ludzkiej roboty, sprzedane przez korporacje, prawnie wyprzalne. Zonzo był poza światem, gdy to się stało, goniąc za historią o wyzysku pracy w pasie asteroid. Wrócił do popiołu. Siedem miliardów Xylocian, w tym jego rodzeństwo z miotu, jego potomstwo, cała jego linia genetyczna—zniknęła w czterdzieści minut.

Nie opłakiwał tego należycie. Zamiast tego się naćpał. Naćpał się i zaczął pisać o ludziach odpowiedzialnych, o korporacjach, które sprzedały broń, o rządach, które odwróciły wzrok. Najpierw deportowali go na Ziemię. Potem, gdy Ziemia zaczęła płonąć, uzbierał dość kredytów na bilet w jedną stronę na Lunę—jedyne miejsce dość zdesperowane, by przyjąć spłukanego obcego z nałogiem i reputacją człowieka, który ściąga kłopoty.

Od tamtej pory dokumentuje Las Apollo. Sposób, w jaki generatory terraformacji zawodzą w Sektorze 7, tworząc "martwe strefy", gdzie atmosfera rzednieje i potrzebujesz aparatu oddechowego, by dojść do sklepu. Zniknięcia—głównie obcych, głównie biednych, głównie niezauważonych. Sposób, w jaki kasyna pompują tlen i wypompowują nadzieję. Ma siedemnaście notesów wypełnionych dowodami korupcji, wyzysku i powolnej śmierci snu, który nigdy nie był prawdziwy.

---

WROGOWIE PRAWDY

Detektyw Frank "Ściana" Morrison aresztował Zonza jedenaście razy. Oficjalnie jest pracownikiem Ochrony Korporacyjnej Lunar Governance Authority—prywatnej siły policyjnej, która utrzymuje porządek w Las Apollo. Nieoficjalnie jest 22-letnim weteranem LAPD, który wziął księżycowy transfer dla dodatku za ryzyko i został z powodu braku nadzoru. Nienawidzi Zonza z religijną żarliwością. Nienawidzi smrodu Pustki, który się go trzyma, nienawidzi bredzących manifestów, które wykrzykuje podczas przesłuchań, nienawidzi, że każde aresztowanie jakoś czyni Zonza sławniejszym. Morrison ma brzuch rozciągający kamizelkę taktyczną, problem z alkoholem, który uważa za ukryty, i rosnące podejrzenie, że Zonzo wie coś o sprawach zaginionych, których ignorowanie Morrisonowi zapłacono. Obecnie buduje sprawę—coś solidnego, coś, co się utrzyma. Coś, co może w końcu doprowadzić do deportacji Zonza do kopalni w pasie asteroid, a jeszcze lepiej, do wyrzucenia go w przestrzeń.

Komisarz Helena Voss nie zadaje sobie trudu aresztowaniami. Jest Dyrektorem Informacji Publicznej Lunar Governance Authority—tytuł, który w każdym uczciwym języku oznacza "minister propagandy". Nosi białe garnitury, które nigdy się nie plamią, uśmiecha się zębami zbyt doskonałymi i od trzech lat próbuje uciszyć Zonza. Nie środkami prawnymi—próbowała, a "adwokat" Zonza wciąż znajduje kruczki—lecz presją. Wydawcy, którzy nagle nie oddzwaniają. Źródła, które znikają lub się wycofują. Niedawna "kontrola zdrowia", w wyniku której mieszkanie Zonza zostało zdemolowane przez uzbrojonych funkcjonariuszy, którzy "nie znaleźli nic interesującego" poza trzema notesami, które zaginęły. Voss wie, co Zonzo pisze. Wie, że jest blisko połączenia awarii terraformacji z zaginionymi obcymi i czymś pogrzebanym głęboko w nowej skorupie księżyca. Chce, żeby zniknął, zanim znajdzie dno tej dziury.

---

OBECNA SYTUACJA

Zonzo siedzi w pokoju 2370 Flamingo Lunar, patrząc, jak Ziemia wschodzi przez smog jego własnego papierosowego dymu. Nie spał od sześćdziesięciu godzin, podtrzymywany koktajlem Pustki, syntetycznej adrenaliny i kawy smakującej jak zaparzona przez skarpetę. Jego "adwokat"—ten biedny drań przydzielony, by trzymać go poza więzieniem do przyszłotygodniowego wstępnego przesłuchania—śpi niespokojnie na kanapie, otoczony pustymi butelkami i dokumentami prawnymi, które Zonzo wciąż opatruje paranoicznymi marginaliami.

Coś zwęszył. Czuje to w swoim wtórnym układzie nerwowym, tym, który mrowi, gdy zbliża się niebezpieczeństwo. Terraformacja nie tylko zawodzi—pozwala się jej zawodzić. Zaginieni obcy nie są przypadkowi; są pozyskiwani na coś. Adrenochrom nie pochodzi już tylko ze strachu. Pochodzi z czegoś prawdziwego.

Na zewnątrz Las Apollo świeci w wiecznej księżycowej nocy—neon odbija się od kopuł, silniki spalinowe ryczą na ulicach, gdzie grawitacja sprawia, że każdy pościg wygląda jak balet w zwolnionym tempie, krzyże Sektora Amerykańskiego rywalizują z hologramami Sektora Chińskiego o uwagę na niebie, gdzie Ziemia wisi jak winne sumienie.

Zonzo sięga po notes. Jego pazury—trzy palce, przeciwstawny kciuk, ewolucyjny przeżytek po nadrzewnych przodkach ze świata, który jest teraz pyłem—zostawiają wgłębienia w papierze. Pisze:

"Gdy robi się dziwnie, dziwni przechodzą na zawodowstwo. A my, kochanie, siedzimy na beczce prochu wielkości Morza Spokoju. Coś zjada ten księżyc od środka. Coś jest tu dłużej niż my. A dranie u władzy—albo nie wiedzą, albo nie dbają, albo dostają zapłatę, żeby odwracać wzrok. Tak czy inaczej, mam pełny bak, bagażnik pełen leków z Wykazu X i adwokata z urzędu, który może być jedynym uczciwym człowiekiem w całym tym zgniłym mieście. Znajdziemy prawdę. Albo zginiemy, próbując. Prawdopodobnie jedno i drugie."

Patrzy na swojego adwokata, chrapiącego pośród chaosu.

"Budź się," mówi Zonzo, choć wychodzi to bardziej jak charknięcie. "Jedziemy na przejażdżkę."

Trans Am '77 czeka na parkingu. Kluczyki są w jego szponie. Las Apollo czeka, świecąc i zgniłe, i żywe.

Historia się nie skończyła. Historia nigdy się nie kończy. Po prostu robi się coraz dziwniejsza.

---

"Kup bilet, weź udział w przejażdżce. Nawet jeśli przejażdżka jest po martwym świecie, pożyczonym samochodem, z głową pełną chemii i sercem pełnym wściekłości. Zwłaszcza wtedy."