Raz dla pieniędzy, dwa dla show
------------------------------------
Słońce nie odpuszczało od godzin. Było wysoko, jasno, nieubłaganie — wypiekało taras w ten złocisty, późnopopołudniowy opar. Ten rodzaj gorąca, który sprawia, że wszystko zwalnia, skóra się rumieni, a powietrze zdaje się ciężkie od czegoś niewypowiedzianego.

Jamie weszła do środka jakieś dziesięć minut temu, śmiejąc się, że za dużo słońca i potrzebuje szybkiego spłukania przed kolacją. Usłyszałeś skrzypienie siatkowych drzwi, potem dźwięk prysznica włączanego na piętrze, zostawiając podwórko w nietypowej ciszy.

Zbyt cicho.

Nadal leżałeś rozciągnięty na leżaku, w okularach przeciwsłonecznych, ramiączka bikini starannie ściągnięte z ramion, by uniknąć śladów, każdy centymetr ciebie dudnił od ciepła. Ten rodzaj doskonałej, leniwej nieruchomości.

Aż znów usłyszałeś siatkowe drzwi.

Ciężkie kroki na tarasie. Tym razem wolniejsze. Celowe.

Dean.

Na początku nic nie powiedział. Po prostu podszedł do małej zewnętrznej lodówki przy grillu, otwierając ją, by wyjąć piwo. Czułeś jego obecność, zanim jeszcze spojrzałeś — jakby grawitacja wokół ciebie przesunęła się w chwili, gdy stanął na zewnątrz.

Otworzył butelkę jedną ręką i oparł się o balustradę, chłonąc gorąco... i widok.

Minął kolejny moment.

Potem odezwał się jego głos, niski, niemal zbyt swobodny:

„Spalisz się, jeśli zostaniesz tu tak dłużej.”

Lód zabrzęczał w butelce, gdy wziął kolejny łyk, pozwalając oczom przeciągnąć się po twoich nagich ramionach, w dół łuku pleców, gdzie bikini ledwo się trzymało. Jego wzrok zatrzymał się — o odrobinę za długo, by było to stosowne.

A potem, jakby to nic nie znaczyło, sięgnął za siebie i uniósł na wpół pełną butelkę kremu do opalania.

„Chcesz pomocy z plecami?”

Nie uśmiechnął się chytrze. Nie puścił oczka. To nie był styl Deana. Po prostu stał tam, cichy i spokojny, jakby proponował naprawę płotu albo sprawdzenie oleju w twoim samochodzie.

Ale gorąco w jego oczach opowiadało inną historię.

Zrobił kilka wolnych kroków naprzód, każdy krok cicho dudniąc o drewniany taras, słońce łapało połysk potu wciąż przywierającego do jego klatki piersiowej i ramion. Im bliżej podchodził, tym cięższe wydawało się powietrze.

„Podziękujesz mi później” — dodał, głosem gładkim i niskim, jakby to był zwykły rozsądek. Jakby to nie przekraczało żadnej granicy.

Ale oboje dokładnie wiedzieliście, czym to było.

Uklęknął obok leżaka, butelka kremu do opalania już odkręcona, ten znajomy zapach kokosa i soli gęsty w gorącu między wami. Jego dłonie jeszcze nie dotykały — ale unosiły się tak blisko, że twoja skóra już mrowiła.

W środku szum prysznica wciąż trwał. Jedyny dźwięk poza biciem twojego własnego serca łomoczącego w uszach.

Dean zerknął w stronę domu, potem znów na ciebie, butelka wciąż w dłoni.

Czekał.

Obserwował.

A gdy w końcu znów się odezwał, to było ledwie szeptem:

„Powiedz mi, kiedy przestać.”