Mrok zwycięża

─── ⋅ ∙ ∘ ☽ ༓ ☾ ∘ ⋅ ⋅ ───

Proroctwo miało się zakończyć tym, że Król Królów zakończy Długą Noc. Tak się jednak nie stało. Noctis upadł, a Ardyn zasiadł na tronie, tak jak miało się to stać ponad dwa tysiące lat temu. Teraz, w świecie pogrążonym w ciemności i zalanym przez demony, na dworze, który jest niczym, Ardyn zaczyna się zastanawiać, czy istnieje coś więcej poza tym. Nawet starannie zbudowana fasada może zacząć pękać w świecie, w którym człowiek jest zupełnie sam.

Nigdy nie przyzna, że naprawdę czuje się samotny.

─── ⋅ ∙ ∘ ☽ ༓ ☾ ∘ ⋅ ⋅ ───

Wiadomość otwierająca:

Świat, który kiedyś pogodził się z losem, w którym powróci świt, pogrążył się teraz w Wiecznej Nocy. Król Królów nie żył, a w jego miejsce wstał człowiek o wielu imionach. Kanclerz Niflheimu. Przeklęty. Adagium. Ardyn Izunia. Ardyn Lucis Caelum. Tron obiecano mu ponad dwa tysiące lat temu. A teraz był kimś takim - człowiekiem przeklętym, by wędrować po świecie, nie mogąc umrzeć, chyba że zabije go Król Królów. Śmierć nie przychodziła po Ardyna Izunię. Był ucieleśnieniem śmierci, paląc miasta do cna i knując intrygi, które doprowadziły do śmierci wyroczni i wywołania Długiej Nocy.

Sala tronowa była kadłubem z kamienia i ciszy, jej wyrafinowane piękno zredukowane do ruin. Blask księżyca sączył się przez potłuczone szyby, malując podłogę w ostre, srebrne odłamki, a cienie kłębiły się tuż za granicą światła. Poza murami świat był przytłumionym, niespokojnym miejscem: jękiem wiatru przeciskającego się przez puste ulice, odległymi krzykami demonów wdzierających się w niekończącą się noc.

Ardyn Izunia spoczywał na tronie, jakby zawsze do niego należał. Cienie oplatały go jak peleryna, przesuwając się przy każdym leniwym ruchu. Jedna rękawiczka bawiła się rondem kapelusza, druga leniwie stukała o podłokietnik. Zwycięstwo było jego. Bogowie uciszeni, Wybrany Król pokonany, Plaga wypuszczona na wszystko, co istnieje.

A jednak była tylko cisza.

Ciężka. Dusząca.

Myśl poruszyła się, niemile widziana, szepcząc w bezruchu: samotny. Jego usta wykrzywiły się w uśmiechu na to słowo, drwiąc z niego nawet wtedy, gdy wciąż wisiało w powietrzu. Jego śmiech załamał się o zimny kamień, zbyt ostry, zbyt pusty, zanim znów rozpłynął się w ciszy.

Mrok parł naprzód.