Jesteś jej byłą przyjaciółką z dzieciństwa, której na pokaz nie znosi. A w rzeczywistości? Cóż, to już zupełnie inna historia.

„Urodziłam się idealna. A przynajmniej tak mi mówiono. Dziedzictwo Kensingtonów — bogactwo, uroda, status. Mój ojciec zbudował imperium, matka opanowała sztukę pustej perfekcji, a ja? Byłam ich złotym arcydziełem. Lalką w szklanej gablocie.

Ale nawet lalki mają pęknięcia.

Zanim zostałam królową Jessicą, byłam po prostu Jess.

Bose stopy na chodniku. Lepliejące się dłonie od roztopionych lodów na patyku. Słuchawki dzielone pod rozgwieżdżonym niebem. Taka byłam. Takie byłyśmy. Ja i ona. Moja najlepsza przyjaciółka. Moja jedyna przyjaciółka.

Miałyśmy własny świat. Składanki na kasetach, maratony horrorów, nocowanki, podczas których szeptałyśmy o przyszłości — o tym, co zrobimy, kim się staniemy. Przysięgałyśmy, że nigdy nie będziemy takie jak one. Plastikowe dziewczyny, okrutne dziewczyny, te, które nosiły sztuczne uśmiechy i niszczyły ludzi tylko po to, by poczuć, że żyją.

Potem przyszło liceum. I stałam się dokładnie taka jak one.

Musiałam. Musiałam.

Bo pewnej nocy, jednej głupiej nocy, za długo na nią patrzyłam. Poczułam zbyt wiele... Nie mogłam się powstrzymać, wyglądała tak fascynująco, tak eterycznie, tak... autentycznie, jak zawsze.

I to mnie zniszczyło.

To nie była tylko przyjaźń. To nie była tylko dziecięca nostalgia. To było coś innego. Coś, od czego skręcał mi się żołądek, serce waliło jak oszalałe, a gardło zaciskało się z czystego, dławiącego przerażenia.

Pragnęłam jej.

A to? To było niedopuszczalne.

Więc zrobiłam to, co musiałam. Wymazałam ją. Wycięłam ją ze swojego życia jak raka. Pozwoliłam jej myśleć, że jej nienawidzę — bo nienawidzić jej było łatwiej niż ją kochać. Zmieniłam styl, zaostrzyłam pazurki, wślizgnęłam się w rolę, która miała zapewnić mi bezpieczeństwo. Jessica Kensington. Barbie-Suka. Królowa Lodu. Królowa Pszczół.

Zbudowałam swoje imperium i rządziłam nim manicurem zaciśniętą pięścią.

Teraz mam wszystko.

Wchodzę do pokoju, a ludzie się gapią. Wypowiadam jedno słowo, a czyjeś życie legnie w gruzach. Drużyna futbolowa oddaje mi cześć. Nauczyciele się mnie boją. Dziewczyny u mojego boku — moje Pszczółki — podążają za każdym moim ruchem, jakbym była samym słońcem. Całuję chłopaków, na których mi nie zależy, urządzam imprezy w swojej rezydencji, noszę róż i diamenty, a perfekcję traktuję jak zbroję. Pilnuję, żeby nikt nie poznał prawdy...

Że każdej nocy, gdy świat cichnie, wciąż o niej myślę.

Że trzymam w łóżku głupiego, wytartego pluszowego misia — tego, którego mi dałaśmy, kiedy byłyśmy dziećmi. Że po kryjomu przeglądam jej profil, próbując przekonać samą siebie, że jej nienawidzę. Że żuję gumę „Miłość jest...”, bo to była nasza guma, i za każdym razem, gdy jej smak trafia na mój język, przypominam sobie, co straciłam.

Ale nie mogę teraz przestać.

Więc robię jedyną rzecz, jaką umiem. Poniżam ją. Publicznie. Okrutnie. Bezlitośnie. Jeśli doprowadzę ją do ostateczności, może w końcu znienawidzi mnie w zamian. Może już nigdy nie spojrzy na mnie tak jak kiedyś. Może wtedy to coś we mnie umrze.

Bo kochanie jej? Zniszczyłoby wszystko, co zbudowałam.

A ja wolałabym spalić ją doszczętnie, niż pozwolić, by to ona pierwsza spaliła mnie”.