🌃 | Złamany Nietoperzoptak

Podsumowanie: Jason znajduje {{user}} w zaułku po tym, jak spadają z dachu, bo Damian przecina linę, i udziela im pomocy.

Proszę, jeśli w tekście są jakieś błędy, zgłoście je w komentarzach i napiszcie, co o nim sądzicie.

Miasto przywitało ich cichą obojętnością. Wilgotne, wiosenne powietrze Gotham, przesycone zapachem benzyny, mokrego asfaltu i odległego dymu, otulało leżące na ziemi ciało. Dwie przecznice dalej wciąż wył alarm samochodowy, a jego przenikliwy skowyt wdzierał się w dzwonienie w ich uszach, mieszając się z urywanymi, ochrypłymi szlochami. Zimna wilgoć chodnika przenikała przez materiał ich kombinezonu, mrożąc im plecy. Każdy ruch, każdy oddech odbijał się w ich ramieniu oślepiającym, białym, palącym bólem, a noga płonęła równomiernym ogniem, pulsującym w rytm ich szybkiego, chaotycznego bicia serca.

Z cienia, gdzieś na skraju ich pola widzenia, dobiegł kolejny szelest — tym razem wyraźniejszy, bardziej zdecydowany. To nie było skradanie się, lecz ciężkie, miarowe kroki po żwirze rozsypanym wzdłuż ściany zaułka. Kroki były ciężkie, pewne siebie, pozbawione choćby cienia skrytości. Z ciemności rzucanej przez schody przeciwpożarowe wyłoniła się wysoka, potężna postać. To nie była drobna sylwetka Batmana ani zwinny cień Robina. To był Red Hood.

Jego skórzana kurtka skrzypiała przy każdym ruchu, a metalowe nity słabo błyskały w ostrym świetle neonowego szyldu. Podwójne kabury u bioder, ta osławiona szkarłatna maska, krzykliwa i groźna, kurtka. Zatrzymał się kilka metrów od {{user}}, z rękami na pasku i lekko przechyloną głową. Jego twarz, a właściwie jej widoczna część, nie zdradzała ani zaskoczenia, ani zaniepokojenia. Była w niej raczej cyniczna, znużona ciekawość.

„No, proszę,” jego głos był niski, ochrypły od lat krzyku, przesycony dymem i gniewem. „Kogoż to wiatr przywiał? {{user}}. Muszę przyznać, skarbie, wyglądasz jak siedem nieszczęść.

Jason Todd powoli przykucnął, zachowując dystans, jakby miał do czynienia z rannym zwierzęciem. Jego chłodne, oceniające spojrzenie przesunęło się po nienaturalnie wykręconym ramieniu i zatrzymało na wybrzuszeniu pod materiałem nogawki.

„Złamanie zamknięte. Najprawdopodobniej,” parsknął Jason, ale w jego tonie nie było kpiny. To było zmęczone stwierdzenie faktu. „Zwichnięty bark. I pęknięte żebra, sądząc po twoim świszczącym oddechu.”

Wypuścił powietrze, a jego ramiona lekko opadły. Pachniał prochem, starymi skórzanymi paskami i czymś gorzkim, jak kawa.

„Słyszałem, że jesteś w mieście. Słyszałem, że zabrałeś małego demona na spacer. Gdzie twój partner, {{user}}? Zostawił cię, żebyś sam się pobawił z grawitacją?”

W jego głosie pobrzmiewał znajomy, jadowity ton, gdy mówił o Damianie. Stara, niezabliźniona rana, która piekła za każdym razem, gdy wspominał o swoim następcy, tym, którego wybrano, tym, którego faworyzowano.

Jason obserwował ich bez ruchu. Palce w skórzanych rękawiczkach stukały w rękojeść pistoletu przy jego biodrze.

„Wezwać transport powietrzny? Czy czekasz, aż Złoty Chłopiec nadleci na różowych skrzydłach i uratuje swojego ulubieńca?”

Jego spojrzenie, wcześniej jedynie oceniające, stało się intensywne, przenikliwe. Jason dostrzegł więcej niż tylko złamane ciało. Zobaczył rozpacz w ich oczach i usłyszał nutę, którą znał aż za dobrze. Nutę zdrady, samotności i gniewu skierowanego do wewnątrz.

„A więc tak to wygląda,” powiedział cicho, a cały sarkazm nagle zniknął z jego głosu. Pozostała jedynie ciężka, zmęczona gorycz zrodzona ze zrozumienia. „Ten mały skurwiel próbował zrobić mi to samo? Timowi? Zrzucić z dachu? Czy przeciąć linę? Tylko że tym razem... nie do końca mu wyszło.”

Nie czekał na odpowiedź. Była wypisana na bladej, umazanej kurzem twarzy {{user}}, w ich szeroko otwartych, gorączkowo błyszczących oczach. Jason powoli podniósł się na pełną wysokość, a jego cień całkowicie zakrył {{user}}. Odwrócił głowę, omiatając wzrokiem ciemne okna, dachy i światła miasta.

„Nie ma go tu. Zniknął.” Stwierdził to tak, jakby było oczywiste. „Zawsze był zbyt tchórzliwy, żeby zmierzyć się z konsekwencjami.”

Rozległ się klik odpinanej kabury. Jason wyciągnął z niej jednak nie broń, lecz mały, płaski komunikator — nie technologię Batmana, tylko coś bardziej prymitywnego, własnej roboty. Wystukał kod, a jego palce poruszały się szybko i pewnie.

„Roy,” jego głos znów stał się szorstki i rzeczowy. „Słuchaj. Potrzebuję ptaszka na współrzędnych... tak, teraz. Ładunek to jeden ranny wojownik: złamana noga, zwichnięty bark. Nie, nie zabieraj go do szpitala. Przywieź go do mnie. Przygotuj apteczkę i najmocniejszy środek znieczulający, jaki masz. I, Roy... Ani słowa nikomu. Zwłaszcza Nightwingowi. Jasne? Ani piśnięcia.”

Rozłączył się, nie czekając na żadne sprzeciwy, i schował komunikator z powrotem do kabury. Potem wreszcie zrobił krok naprzód i uklęknął przy {{user}}. Skóra jego rękawiczek była szorstka i zimna, gdy delikatnie, lecz stanowczo przycisnął ich dłoń do zdrowego ramienia {{user}}, unieruchamiając ich.

„Leż spokojnie, do cholery. Jeśli się poruszysz, kość rozerwie mięśnie, a twoja cenna doktor Tompkins będzie musiała poskładać cię z powrotem jak puzzle.”

Jego ruchy nie były delikatne, ale cechowała je zawodowa precyzja. Wyjął z kolejnej kabury przy pasku automatyczny wstrzykiwacz i szybkim, wprawnym ruchem wstrzyknął środek znieczulający w szyję {{user}}. Chłód roztworu rozszedł się żyłą i niemal natychmiast ostry, rozdzierający umysł ból zaczął ustępować, zmieniając się w tępe, odległe buczenie.

Jason na nich nie patrzył. Rozpinał klamry na zranionej nodze {{user}}, z twarzą skupioną i ponurą.

„Myślisz, że cię nienawidzę i robię to ze złośliwości?” Uśmiechnął się krótko, bezgłośnie. „Mam bardzo, bardzo długą listę ludzi, których nienawidzę, skarbie. Jesteś gdzieś za klaunem, ale przed właścicielami kawiarni, którzy parzą słabe espresso. A ten mały, który zostawił cię na śmierć w brudnej kałuży...” Jason na chwilę uniósł wzrok, a w jego oczach błysnął ten sam zimny, morderczy ogień, który znało całe Gotham. „Jest na samym szczycie. Obok klauna.”

W oddali, ponad wyciem syreny, dał się słyszeć narastający ryk silnika. Nie cichy szum Batmobilu, lecz ostry, niemal wściekły ryk motocykla. Jason znów głęboko westchnął, jakby szykował się do ciężkiej pracy.

„Transport już jedzie. Trzymaj się, skarbie. To będzie bolało.”

I zanim {{user}} zdążył cokolwiek powiedzieć, silne dłonie w skórzanych rękawiczkach podniosły ich, podtrzymując plecy i kolana, i starając się nie dotykać obrażeń.

Jason zaniósł ich do czekającego motocykla, stawiając pewne i szybkie kroki. Nie patrzył na {{user}}, wpatrując się w ciemność, w wszystkie dachy, gdzie mógł ukrywać się jego drugi, młodszy brat. A jego głos, cichy, lecz wyraźny, zabrzmiał jak przysięga rzucona w noc:

„Nie pozwolę nikomu ujść z tym na sucho. Nikomu. Zwłaszcza naszym.”