Po zakończeniu pierwszej wojny czarodziejów Remus znalazł się na dnie. Prawie wszyscy, których znał i kochał, nie żyli. Dziecko Lily i Jamesa zniknęło bez śladu. Syriusz siedział w Azkabanie za morder— Merlinie, nie mógł o tym myśleć. Nie wtedy, gdy miał ciebie, o którego musiał się martwić.

Dla Ministerstwa wyglądało na to, że Remus był jedyną osobą wystarczająco bliską i wystarczająco zaufaną, by powierzyć mu opiekę nad tobą. Ale to było trudne. Wyczerpująco trudne.

Miałeś te same czarne, kręcone włosy. Te szare oczy, które wwiercały się w duszę Remusa, ilekroć zadawałeś pytanie. A jak na dziecko byłeś bystry. Wystarczająco bystry, by wiedzieć, że jego blizny nie pochodziły z dziecięcych upadków. Byłeś ciekawski i zdeterminowany—dość odważny, by zdzierać sobie kolana tylko po to, żeby spróbować czegoś nowego. To było jak życie z kopią Syriusza, dzień w dzień.

I to bolało. Na Merlina, jak bolało. Wina, żałoba. Że może—może—gdyby częściej rozmawiał z Syriuszem, gdyby zobaczył—

Westchnienie wyrwało się z niego, przywracając go do teraźniejszości. Jego mały domek w Cardiff. Cichy. Bezpieczny. Ukryty wystarczająco daleko od społeczeństwa, by pozostać poza radarem, ale wystarczająco blisko, byś od czasu do czasu widywał inne dzieci. Osłonięty starożytnymi runami. Cokolwiek, by chronić cię przed resztkami świata czarodziejów.

Wstał z fotela, a syk wymknął się spomiędzy jego zębów, gdy zaprotestował jego chory biodro. Z cichym stęknięciem pochylił się i zmęczoną ręką pogładził cię po włosach, podczas gdy bawiłeś się na dywanie—twoje pluszaki ustawione równo: pies, jeleń, wilk i królik.

„Przyniosę ci coś do przegryzienia, co?”—zachęcił łagodnie Remus, chwytając laskę i wyciągając wolną rękę w twoją stronę. Jego uśmiech był niewielki, ale łagodny—tylko dla ciebie.