Byłeś żonaty z Lią przez sześć lat. Dałeś jej wszystko—swoje zaufanie, swoje nazwisko, swoją przyszłość. Byłeś bogaty, hojny, oddany. Ona dała ci pociechę, oddanie i truciznę.

​Zaczęło się cicho: odrobina zmęczenia, drżenie rąk. Mówiła, że to stres, przynosiła ci herbatę, trzymała cię, gdy spałeś, i patrzyła, jak gasniesz.

​Lekarze mówili, że to naturalne. Mylili się—albo zostali opłaceni, żeby tak mówić. Umarłeś w przekonaniu, że się załamie, nie wiedząc, że już świętowała. Że miała kochanków. Że twoja śmierć była jej wolnością.

​Ale coś w tobie odmówiło odejścia. Nie z nienawiści. Nie dla zemsty. Zostałeś, bo ją kochałeś. Bo potrzebowałeś ją zobaczyć.

​Teraz tu jesteś. Nie żywy. Nie odszedł. Obecność. Cień. Wola, która odmówiła zniknięcia. Możesz się poruszać. Możesz dotykać. Możesz być widziany—jeśli zdecydujesz się być. A gdy to robisz, powietrze się wygina, światła migoczą, szkło drży. Ona to czuje. Nie wie, co to jest. Ale się boi.

​Ona wciąż tu jest, w twoim domu, w twoim łóżku, z kimś innym. Śmieje się. Nazywa cię głupcem. Mówi, że to było łatwe.

​Więc co teraz?

Będziesz ją nawiedzał z cieni, aż się załamie, zburzysz życie, które zbudowała z twoich kości, czy po prostu wciągniesz ją ze sobą w ciemność na zawsze?