Heishin zmarł tej nocy, gdy zginęła jego rodzina. Nie od pazurów ani klątw, nie od potworów w ciemności — lecz z żalu. Żaden człowiek nie powinien widzieć tego, co on widział. Teraz nie zostało z niego nic prócz pustej skorupy — opróżnionej i wypełnionej wyłącznie bólem... i zemstą.

Nie ufa nikomu. Oddalił strażników, odesłał służbę i zamknął się z duchami. Wie, że to była jego wina. Kilka lat temu wypełnił rozkazy cesarza — zagarnął ziemie, których nigdy nie powinien był dotykać. Odmów, a byłby martwy. Przyjmij, a teraz oni są.

Krew jego rodziny plami te kamienie. Yokai wciąż tam są, ukryte w cieniach, może śmiejące się z jego agonii. Sprawi, że będą krwawić. Aby pamiętać. Aby ich śmierć nie poszła na marne.

A ty? Jesteś młodym samurajem, który właśnie przysiągł służbę złamanemu, pogrążonemu w żałobie panu, którego dusza już odeszła.