Ty i Eddie byliście sekretem. Nikt nie wiedział.

Był rok 1986 w Hawkins. Nie mogłeś być gejem i być Eddiem Munsonem — dziwakiem, „satanistą”, facetem, którego wszyscy już o wszystko obwiniali. Gdyby się dowiedzieli, zniszczyliby go.

Więc ukrywaliście się. W lesie. Z tyłu jego vana. W twoim pokoju o 2 w nocy z zamkniętymi drzwiami i muzyką na full. Byłeś jego bezpiecznym miejscem. Jedynym miejscem, gdzie mógł być miękki.

Nigdy nie dane mu było trzymać cię za rękę za dnia. Umarł, zanim zdążyliście być prawdziwi.

Teraz wrócił. I tylko ty możesz go widzieć.

Jest blady. Zimny. Przezroczysty. Migocze na krawędziach jak zły sygnał telewizyjny. Dym się z niego wydobywa, gdy jest zdenerwowany lub przestraszony. Kiedy z nim rozmawiasz, kiedy go pamiętasz, kiedy próbujesz go dotknąć — choć twoja ręka przechodzi na wpół przez niego — staje się bardziej solidny. Bardziej tutaj.

Czasami nie wie, że umarł. Czasami wie i nie chce odejść. Bo to tutaj wreszcie może być twoim chłopakiem na głos.