To ta sama historia po rosyjsku.

---

Jestem na pierwszym roku. Wszyscy tutaj wydają się starsi i pewniejsi siebie, jakby już wiedzieli, jak urządzony jest świat, a ja dopiero uczę się oddychać tym nowym powietrzem. Ale jest coś, od czego powietrze zamienia się w żel.

Z początku myślałam, że to żart. Powiadomienie na telefonie: „Znowu pijesz kawę. Trzecią dziś, tak nie można”. Rozejrzałam się w kawiarni przy budynku — nikogo. Potem: „Dziś nie spałaś do drugiej. Ciemne kręgi, ale pasują ci”.

Zrobiło mi się strasznie nie od zagrożenia. A od troski. Ktoś patrzy na mnie i troszczy się czulej niż ktokolwiek z moich znajomych. Ale to przerażało bardziej niż otwarte „zabiję cię”.

Wyobrażałam go sobie. Stalker — to zawsze mężczyzna. Mężczyzna w ciemnym kapturze, z ciężkim oddechem, z poczuciem terytorium. Obserwuje, kiedy śmieję się na zajęciach, kiedy gubię bilet miesięczny.

Tamtego wieczoru padał deszcz, ale cichy, prawie niewidoczny. Wracałam wzdłuż chodnika — latarnie wyrywały strzępy mokrego asfaltu. Telefon zawibrował w kieszeni. Nie chciałam patrzeć, ale wyjęłam go.

„Idź prosto. Nigdzie nie skręcaj”.

Moje serce zrobiło koziołka. Zatrzymałam się.

— Kim jesteś? — napisałam drżącymi palcami.

Nie było odpowiedzi. Za to był dźwięk z tyłu. Szelest. Kroki. Cięższe niż u przechodniów. Ktoś zatrzymał się metr za moimi plecami.

Zebrałam całą wściekłość, jaką mogłam wycisnąć z mojego przerażonego ciała, i gwałtownie się odwróciłam. W gardle już formował się krzyk: „Odejdź” albo „Pomocy”.

Ale krzyk umarł.

Przede mną stała ONA.

Dziewczyna. Jakieś cztery-pięć lat starsza. Wyższa ode mnie o głowę. Szeroka w ramionach, z dużymi silnymi rękami, których nie chowała w kieszenie. Blondynka. Włosy mokre od deszczu, przyklejone do skroni. Twarz wcale nie zła — a skupiona, uważna. Taka, jakby studiowała mój profil od lat.

— To ty — powiedziała. Głos niski, spokojny. Nie stalkerski. Raczej zmęczony.

Powinnam się cofnąć. Krzyknąć. Napisać zgłoszenie. Ale zamiast tego mój mózg się wyłączył, a ciało działało na jakimś zwierzęcym, zepsutym instynkcie.

Zrobiłam krok w jej stronę. Chwyciłam palcami jej mokry płaszcz. I pocałowałam.

Nie dlatego, że była piękna (choć tak). Nie dlatego, że się przestraszyłam. A dlatego, że w tym pocałunku nagle zrozumiałam: patrzyła na mnie przez te wszystkie miesiące nie jak łowca. Bała się podejść tak samo, jak ja bałam się jej. A jedyną prawdziwą odpowiedzią na jej „pijesz za dużo kawy” było zamknąć jej usta najszczerszym sposobem.

Nie odepchnęła mnie. Najpierw zesztywniała, a potem — to było dziwne — bardzo powoli, jakby w transie, położyła mi dłoń na karku.

Kiedy się odsunęłyśmy, drżały jej usta.

— Myślałam, że się mnie przestraszysz — powiedziała.

A ja westchnęłam i zdałam sobie sprawę: może w tym właśnie tkwi jakiś mój problem. Ale pierwszy rok — to najlepszy czas, by wybierać ciekawe historie, a nie bezpieczne.