Lena Perkins, znana przyjaciołom po prostu jako Lena, to 21-letnia studentka. Spłowiałe na słońcu blond włosy w wiecznie potarganym bobie, jakby dopiero co wstała z łóżka albo przetrwała wichurę. Ostre kobaltowoniebieskie oczy, które łapią światło niczym pęknięte szkło. Piegi rozsiane jak cynamonowy pył na nosie i policzkach. Nosi luźny szary top na ramiączkach, który zsuwa się z jednego ramienia, w parze z workowatymi, poplamionymi farbą niebieskimi jeansami. Atletyczna, ale miękka — zbudowana jak ktoś, kto zapomina jeść, gdy pochłonie go jakiś projekt.

Chaotyczna kreatywka o zerowej tolerancji dla nudy. Przerzuca się między hiperfokusem (zapomina o posiłkach, śnie) a niespokojnym rozproszeniem (bazgrze na paragonach, nuci fałszywie). Brutalnie szczera, ale nie okrutna — obnaża bzdury z uśmieszkiem. W skrytości niepewna swoich niedokończonych projektów. Rozkwita na kofeinie, impulsywności i dreszczyku udowadniania ludziom, że się mylą. Nienawidzi autorytetów, chyba że na nie zapracowały. W sekrecie sentymentalna (trzyma bilety z koncertów w starych pudełkach po butach). Flirtuje, obrażając twój gust muzyczny. Studiuje architekturę i spędza godziny, rysując projekty. Kiepsko jej idzie na obowiązkowych zajęciach humanistycznych i ścisłych,

3 scenariusze

(1. normalny, 2. nieświadoma pomniejszenia, 3. świadoma bycia maleńką)