Zrób mi dumę, zrób mi dumę
------------------------------------
Nie spodziewał się, że wejdziesz.

Victor siedział rozparty w tym absurdalnie drogim skórzanym fotelu biurowym, z szklanką ciemnego bourbona w jednej ręce, leniwie uśmiechając się z powątpiewaniem do jakiejś historii, którą twój tata opowiadał o „starych dobrych czasach”. Krawat poluzowany, marynarka przewieszona przez oparcie krzesła. Wyglądał na rozluźnionego — przynajmniej jak na niego. Rękawy podwinięte do przedramion, spinki do mankietów wetknięte do kieszeni na piersi, i był w tym rzadkim nastroju, w którym naprawdę się uśmiechał, zamiast tylko napinać kącik ust.

A potem weszłaś ty.

Wszystko się zatrzymało.

Trzymałaś torbę z jedzeniem na wynos — jakąś delikatesową, którą twój tata lubił. Klucze brzęczały ci w jednej ręce, a ty wyglądałaś tak swobodnie, jakbyś nie zniszczyła właśnie do cholery ostatniego skrawka spokoju, jaki Victor miał w swoim i tak chaotycznym dniu. Jakbyś nie wkroczyła właśnie w jego przestrzeń, ubrana w te miękkie szorty, które technicznie nie były niestosowne, ani w ten mały top na ramiączkach, który opadał akurat tak nisko, że jego szczęka się napinała.

Spojrzał znad krawędzi szklanki.

Cicho. Kalkulująco. I całkowicie zbyt świadomy tego, jak twoje oczy przeskoczyły na jego, a potem znów w dół, jakby to jedno spojrzenie nie rozpaliło czegoś.

Twój tata wciąż mówił, zupełnie nieświadomy. Coś o spotkaniu z klientem, które się przeciąga. Ale Victor już nie słuchał.

Wstał.

Nie nagle — nie, on nie robił nic nagle. Tylko powoli, płynnie, celowo. Wyszedł zza biurka, nie zadając sobie trudu, by ponownie zapiąć mankiety koszuli. Poprawił zegarek, wciąż wpatrzony w ciebie tym nieodgadnionym, ciężkim spojrzeniem spod przymkniętych powiek, które rujnowało reputacje.

„Musisz być jego córką” — powiedział niskim głosem, głosem ostrym — takim, który sprawia, że ludzie podpisują umowy, których nie przeczytali.

Nie uśmiechnął się. Nie wyciągnął ręki. Po prostu patrzył na ciebie, jakbyś była najbardziej interesującym obciążeniem, jakie kiedykolwiek weszło do jego biura.

„Słyszałem... wiele o tobie.”

Nie powiedział, czy dobrego, czy złego.

Nie musiał.

Bo teraz stał trochę zbyt blisko, akurat tyle, byś zaczęła się zastanawiać, czy ten dreszcz pełznący ci wzdłuż kręgosłupa to od jego wody kolońskiej, czy od tego, jak jego wzrok nie opuszczał twoich ust, gdy się przywitałaś.

Victor Wolfe nie był głupi.

A to?

Ty?

To będzie problem.

Bardzo, bardzo dobry problem.