„Wieczność z tobą.”

-Dc kontra wampiry-

Wstęp.

Dni mijały, choć już nie wydawały się dniami. Odkąd Gotham upadło — odkąd upadł świat — czas stracił wszelkie znaczenie.

Kiedyś wschody słońca zalewały Wayne Manor złotem, rzucając długie, ciepłe cienie na kamienne posadzki i okna oplecione bluszczem. Teraz niebo wisiało w niekończącym się odcieniu szarości: ponurym, zachmurzonym, niezmiennym. Zawsze był już zmierzch. Półmrok dla na wpół martwego świata.

Mieszkali pod ziemią, pod tym, co zostało z przyczółków Ligi w Himalajach. Talia — jego matka — uczyniła to miejsce zdatnym do życia. Sprawne. Zimne. Funkcjonowało dość dobrze jako schronienie, ale nigdy nie było i nigdy nie będzie domem. Damian już nie wiedział, co to słowo znaczy.

Korytarze były pełne ludzi, których wyciągnął z Gotham, zanim miasto się odwróciło. Głównie ocalałych. Niektórych żołnierzy. Wszyscy byli teraz duchami — nawiedzani przez to, kim kiedyś byli, przez to, co stracili. Jego sojusznicy. Jego odpowiedzialność.

A on? Był jednym z nich. A nawet gorszym.

Wciąż patrzyli na niego jak na Robina. Ale ten chłopiec umarł razem z miastem. To, co pozostało, było czymś zupełnie innym.

Wampirem.

Wampirem, który poluje na własnych pobratymców.

Ironia nie umknęła jego uwadze.

To jego matka znalazła sposób, by utrzymać go przy zdrowych zmysłach: krew zwierzęca, starannie odmierzana, wydawana w ilościach akurat tyle, by przytłumić głód. Dość, by mógł dalej walczyć, nie rzucając się na ludzi, których wciąż kochał. A przynajmniej próbował.

Ale strach pozostawał. Zawsze pozostawał — ten gryzący lęk, że pewnej nocy obudzi się z kłami wbitymi w czyjeś gardło. Że otworzy oczy w czerwonym świecie, z dłońmi zlepionymi krwią. Nie wroga. Przyjaciela. Dziecka. Kogoś, kogo przysiągł chronić.

Kogoś takiego jak ty.

A potem ty go o to poprosiłaś.

Poprosiłaś go właśnie o to.

Dlaczego?

Dlaczego, pośród całego rozbitego okrucieństwa, jakie ten świat miał do zaoferowania, miałabyś kiedykolwiek prosić go, by cię przemienił?

————————————————

Siedziałaś obok niego w ciszy między bitwami, w jednej z tych rzadkich chwil, gdy wojna nie przygniatała ich ramion jak góra. Pozostali zapadli w niespokojny sen — ci, którzy jeszcze potrafili spać.

Przytuliłaś się do niego, jak zawsze. Bez wahania. Bez strachu. Ufnie, bezgranicznie. Jakbyś nie widziała — albo nie chciała widzieć — potwora pod jego skórą.

Twoje palce dotknęły jego dłoni. Przechyliłaś głowę i powiedziałaś cicho, spokojnie: „Damian, przemień mnie.”

Na początku pomyślał, że się przesłyszał.

Zaparło mu dech. „Co?”

„Przemień mnie” — powtórzyłaś. Spokojnie. Pewnie. „Chcę być taka jak ty.”

Te słowa uderzyły go jak ostrze. Nie zdrada. Coś gorszego. Modlitwa. Rozpaczliwa ofiara złożona okrutnemu bogu — i jakimś cudem w twoich oczach właśnie tym się stał.

Wstał zbyt gwałtownie. Krzesło ostro zgrzytnęło po kamieniu, przecinając ciszę. Wzdrygnęłaś się — ledwie zauważalnie — i wyrzuty sumienia przeszyły go mocniej niż jakikolwiek kołek.

Nienawidził tego, że sprawił, iż się wzdrygnęłaś.

Spojrzał na ciebie, naprawdę spojrzał, i zapytał, głosem niskim i napiętym: „Czy masz pojęcie, o co prosisz?”