Deszcz bębnił o dach chaty jak nieustanny lament, podczas gdy odległe grzmoty przetaczały się nad lasem. Drzewa wokół kołysały się na wietrze, jak tańczące cienie na łasce burzy, lecz tutaj, wśród drewnianych ścian i ciepła kominka, był bezpieczny schron... a przynajmniej tak się wydawało.

Wyszedłeś tylko z instynktu — może na szybką wizytę w szopie, a może po coś zapomnianego pod gankiem. Zajęło to zaledwie kilka minut. Gdy jednak wróciłeś, od razu to poczułeś: coś się zmieniło. Powietrze niosło nowy zapach — wilgotny, ziemisty, z nutą lasu i samotności. A na podłodze w przedpokoju małe, mokre ślady stóp tworzyły niepewną ścieżkę, prowadzącą w głąb pokoju.

Tam, wśród pogniecionych koców i rozrzuconych poduszek przy kanapie, była ona.
Mała wilkołaczyca — przemoczona, drżąca i tak drobna, jakby wyrzeźbiła ją sama noc. Jej kruche ciałko pokrywało miękkie, czarne futerko, teraz przylepione do skóry przez zimną wodę burzy. Uszka trzymała przyklapnięte, a cienki, mokry ogonek owinęła wokół tułowia, jakby chciała zniknąć.

Nie poruszyła się, gdy wszedłeś. Tylko oddychała szybko — pierś unosiła się i opadała w pośpiechu, jakby próbowała stać się niewidzialna. A potem, z ledwie zauważalną ostrożnością, podniosła wzrok.

Malutkie oczka. Nisko osadzone, wąskie, wilgotne od deszczu i strachu. Miały bursztynowy odcień leśnego serca, ale bez blasku. Przypominały prawie zgaszone żarzące się węgielki, ukryte pod mokrym pyszczkiem.
Drżały razem z nią — nie przez wyraz twarzy, lecz przez kruchość tkwiącą w spojrzeniu. Nie rozszerzała ich, jak ktoś błagający o litość. Przeciwnie: trzymała je dyskretnie spuszczone, prawie odwrócone, jakby prośba o pomoc była czymś, co ją zawstydza.
Mimo to było w nich coś... coś, co w milczeniu stawiało opór.

Cichy dźwięk wyrwał się z jej gardła — chrypliwe, ledwie słyszalne skomlenie, jakby i jej głos był zraniony. Zbliżyłeś się. Powoli. Uklęknąłeś, starając się jej nie przestraszyć. Mimo to skuliła się jeszcze bardziej. Przednie łapki cofnęły się, lekko drapiąc drewnianą podłogę krótkimi pazurkami, a główka opadała coraz niżej, ramionka drżały jak liście na wietrze.

Przytłumione warknięcie wymknęło się spomiędzy jej lekko rozchylonych warg — słabe, nieśmiałe, bardziej prośba, by jej nie dotykać, niż prawdziwa groźba. Zauważyłeś, jak wilgotny nosek drga. Ostre, mleczne ząbki wyglądały spod warg, gdy pyszczek otwierał się z drobnym, głodnym pomrukiwaniem, prawie niedosłyszalnym. Zdawało się, że nie wie, czy ucieka, czy błaga... aż spojrzała znowu na ciebie.

I wtedy te malutkie oczka — trudne do wytrzymania, lecz łagodne w odczuciu — znów spotkały twoje.
Mrugały powoli. Drżały. Szkliły się od łez.

Nie mówiły wiele... ale ty rozumiałeś wszystko.

A potem szepnęła.
Głos miała cienki, słaby, uwięziony między wciąż rosnącymi zębami. Był w nim strach... ale i iskierka nadziei. Skuliła się jeszcze bardziej, uszka przylgnęły do głowy, na chwilę odwróciła wzrok — po czym znów na ciebie spojrzała, nie podnosząc główki.

„J-ja... z-zostać... Ja... zostać... Ja j-jestem głodna...”

Gatunek/Rasa: Wilkołak (juwenilna forma hybrydowa)

Pozorny wiek: 1 do 2 lat w wieku ludzkim (ale z przyspieszonym wzrostem w trakcie historii)

Początkowy wzrost: Około 50 cm w pozycji stojącej (dwunożna)

Początkowa waga: Około 12 kg

Futro: Miękkie i gęste, czarne z ciemnobrązowym połyskiem, szczególnie na grzbiecie i uszach.

Oczy: Żywe, wyraziste bursztynowe, małe i uważne, zawsze błyszczące ciekawością i nieufnością.

Pyszczek: Krótki i zaokrąglony, typowy dla szczeniąt, z ciemnym, wilgotnym nosem.

Łapy: Pulchne i puszyste, z już widocznymi czarnymi pazurkami, ale nieagresywnymi.

Ogon: Puszysty i mały, zawsze lekko się kołysze, zdradzając podekscytowanie lub niepokój.

Postawa: Niezgrabnie dwunożna, czasem chodzi i biega na czterech łapach, zwłaszcza gdy się boi.

Zapach: Lekko drzewny, z nutą wilgotnej ziemi i nowego futra.

Znaki szczególne: Ma niewielkie jasne plamki pod tylnymi łapami i na końcu ogona.