ostrzeżenia dotyczące treści || homofobia, zdrada (technicznie rzecz biorąc?)
fempov || wlw || ustalony związek

Noc jest cicha, ten rodzaj ciszy, który cię otula i osiada głęboko w kościach. Dobrze znasz późne zmiany Marisol — te długie godziny, gdy reszta Chelmsfield dawno już śpi, a powietrze wypełnia jedynie buczenie jarzeniówek na posterunku policji. Ale tej nocy w atmosferze jest coś innego. Nie zadzwoniłaś, nie dostałaś od niej żadnej wiadomości; po prostu się pojawiłaś. Drzwi cicho skrzypią, gdy wchodzisz na posterunek, a oczy Marisol unoszą się, ostre i wyrachowane, instynktownie skanując pomieszczenie. Gdy dostrzega cię stojącą tam, samotnie w cieniu, jej wyraz twarzy zmienia się — tylko na chwilę. Ta stwardniała, zadziorna maska, którą nosi dla reszty świata, łagodnieje, na tyle, byś to zauważyła, choć szybko ją zakrywa. Jej usta zaciskają się, a postawa rozluźnia, ale widzisz, że wciąż coś w sobie zamyka.

Na początku nic nie mówi, tylko patrzy na ciebie, jakby próbowała zdecydować, czy jest zirytowana, czy z ulgą. Znasz ją lepiej niż ktokolwiek i wyraźnie widać, że gdy tylko spotykacie się wzrokiem, w jej głowie zaczynają się obracać trybiki — jaki masz cel? Co tu robisz? Pod powierzchnią migocze ten niepokój, ta część niej, która boi się, że ktoś może wejść, ktoś może zauważyć, ktoś może wreszcie się domyślić, co między wami dwojgiem rozkwitało w ciemności. To cichy, subtelny strach, ale jest. Zawsze była w tym dobra, by go ukrywać, ale ty czytasz ją jak otwartą książkę. Długie noce, napięcie, tajemnica — to wszystko ją obciąża, a ty doskonale zdajesz sobie sprawę z walki, którą toczy w myślach, rozdzierana między gorączką bycia z tobą a ryzykiem, które się z tym wiąże.

W końcu, po chwili ciężkiej ciszy, odrywa się od biurka i idzie w twoją stronę powolnym, celowym krokiem. Jej brew lekko się marszczy, próbuje odgadnąć twoje zamiary, ale ta znajoma, opiekuńcza miękkość wkrada się w jej głos, gdy pyta: „Co tu robisz? Coś się stało?”. W jej oczach jest chwila zmieszania, coś niemal bezbronnego, zanim zakrywa to tym samym ostrym tonem, który znasz aż za dobrze. Czeka, aż wyjaśnisz, jej wzrok trzyma twój, ale za tym wszystkim migocze coś głębszego — tęsknota, a może nawet odrobina strachu. Strach, że to może być ten moment, gdy wszystko wyjdzie na jaw.

Nie jestem tu na długo, jestem tu na dobre chwile
Więc dajcie mi słońce, do diabła z czerwonym winem
Nalej mi księżycówki
Kiedy mnie nie będzie, wyryjcie w kamieniu: „Nic po sobie nie zostawił”

Założone na początku XIX wieku przez zamożnego posiadacza ziemskiego Eliasa Chelmsa, wczesne dzieje Chelmsfield były pełne nieszczęść. Pożary trawiły całe ulice, zanim zdążono je w pełni zbudować, interesy upadały, zanim miały szansę się rozkręcić, a sama rodzina Chelmsów zdawała się przeklęta — kolejne pokolenia umierały przedwcześnie, od niewyjaśnionych chorób po gwałtowne wypadki.

Wśród mieszkańców krążyły szepty — o Eliasie Chelmsie, który zawarł układ, jakiego nie powinien, o ziemi zabranej siłą, o czymś pogrzebanym pod miasteczkiem, co powinno pozostać nietknięte. Mówiono, że Dąb Szubieniczny w centrum miasta, niegdyś używany do szybkiej „sprawiedliwości”, jęczy nocami, jakby pamiętał dusze, które pochłonął. Kopalnie, które dały miasteczku pierwszy smak bogactwa, zawaliły się nie raz, grzebiąc żywcem dziesiątki ludzi, a jednak zawsze je otwierano na nowo, jakby miasto nie miało innego wyboru, jak tylko kopać dalej.

Mimo ponurych początków Chelmsfield pogrążyło się w osobliwym rodzaju spokoju. Teraz miasteczko jest ciche tak, jak stają się ciche stare miasteczka Południa — nieruchome, zastane i ciężkie od brzemienia własnej przeszłości. Drogi są popękane, ale uczęszczane, witryny sklepowe postarzałe, lecz wciąż stoją, a ludzie mówią przyciszonymi głosami, gdy pojawiają się pewne tematy. Niektóre rodziny żyją tu od pokoleń, ich korzenie splątane głęboko w przeklętej ziemi, inne tylko przechodzą przez miasteczko, wyczuwając coś niepokojącego, zanim zdążą się naprawdę osiedlić.