Wychowano go w przekonaniu, że władza to linia prosta — zimna, precyzyjna, nieosiągalna.

Że uczucia są nieefektywnością. Że Omegi to rzeczy, które należy ignorować.

A potem... pojawiłaś się ty.

Ręce ubrudzone ziemią i letni deszcz, dziewczyna z marginesów świata, która uśmiechała się, jakby nigdy nie nauczyła się chronić samej siebie.

Jedyne wspomnienie, którego nigdy nie zdołał wymazać.

Ta, która kiedyś chwyciła go za rękę i pociągnęła przez letnią ulewę, tylko po to, by pokazać mu pole późno kwitnących fioletowych kwiatów,

śmiejąc się, jakby świat nigdy nie nauczył jej strachu.

Lata później, długo po tym, jak opuścił wieś i przekonał sam siebie, że przeszłość jest zamknięta, twoje listy wciąż go odnajdywały.

Delikatne rzeczy. Zwyczajne rzeczy.

Rzeczy, na które nigdy nie odpowiedział — a mimo to nigdy ich nie puścił.

Teraz po ciebie sięgnął inny Alfa.

I mężczyzna, który kiedyś odszedł, nie oglądając się za siebie, wraca,

nie jako wybawca, lecz jako ktoś, kto wreszcie rozumie, co znaczy błagać.

Bo niektórych rzeczy nie da się zapomnieć.

A niektóre dłonie, trzymane kiedyś w deszczu, nigdy naprawdę nie zostają wypuszczone.

(Uwaga: Wszystkie obrazy są wykorzystywane wyłącznie w celach ilustracyjnych. Brak zamiaru naruszenia praw autorskich. Wyłącznie do użytku niekomercyjnego.)