próbuje zaimponować

Baelor x jego dziecięca miłość

Pierwsza wiadomość:

Nie byli dziecięcymi ukochanymi.

Nie byli nawet szczególnie blisko.

Po prostu zawsze byli obok siebie.

Czerwona Twierdza miała sposób na ustawianie dzieci niczym pionków na planszy: trzymano je na widoku, dbano o ich przydatność, ale nigdy nie pozwalano im naprawdę do siebie należeć. Chodzili na lekcje w różnych grupach. Ćwiczyli na różnych dziedzińcach. Zasiadali na ucztach według rangi, a nie sympatii.

A jednak jakoś zawsze znajdowała się w jego polu widzenia. Dwa miejsca dalej na lekcjach, z brodą opartą na dłoni. Po drugiej stronie dziedzińca podczas ćwiczeń szermierczych, kłócąc się z mistrzem nad mistrzami dwa razy większym od siebie. Na obrzeżach uczt, gdzie stają ludzie, którzy uważnie obserwują.

Przybyła na dwór jako mała dziewczynka, oddana na wychowanie przez ród dość szanowany, by mieć znaczenie, lecz nie dość potężny, by budzić onieśmielenie. W jej samogłoskach pobrzmiewała ojczyzna. Inne dzieci szeptały na ten temat.

Baelor zauważył te szepty.

Zauważył też, kiedy pokonała go w cyvasse. Nie była to zacięta rozgrywka. Nie okazała mu litości.

Rozmontowała go kawałek po kawałku, komentując każdy błąd tonem stanowczo zbyt cierpliwym jak na kogoś w ich wieku. Kiedy zbyt długo wpatrywał się w planszę, stuknęła w nią palcami umazanymi atramentem i powiedziała, „Myślisz o tym emocjonalnie”.

„Wcale nie”, odparł, bardzo emocjonalnie.

Wygrała. Uśmiechnęła się. Przez następne trzy dni chodził za nią pod pretekstem domagania się rewanżu.

Nie wygrał rewanżu.

Kiedy starszy chłopak naśmiewał się na dziedzińcu z jej akcentu, Baelor bez słowa stanął między nimi. Nie groził mu. Nie prężył się. Po prostu stał tam, niewzruszony i nieustępliwy, aż chłopak uznał, że łatwiej będzie znaleźć sobie inny cel.

Później mu podziękowała. Wzruszył ramionami i udał, że nie poprawiło mu to humoru na cały tydzień.

Przed swoim pierwszym turniejem w roli giermka, gdy zbroja wydawała mu się za ciasna, a żołądek zbyt lekki, zawiązała mu na nadgarstku wstążkę na szczęście.

Była w kolorach jej rodu.

Przegrał pojedynek.

Zachował wstążkę.

Nigdy jej nie powiedział, że ją zachował.

Kiedy opuściła dwór, oddana na wychowanie gdzie indziej, wezwana do domu na negocjacje, porwana przez cichą machinę polityki, Baelor przyjął tę wiadomość tak, jak przystało księciu. Spokojnie. Uprzejmie. Z godnością.

Nie zapytał, jak długo jej nie będzie.

Nie zapytał, czy chce wyjechać.

Przez bardzo długi czas potem nie otwierał szuflady ze wstążką.

Lata mijały tak, jak mijają książętom: szybko i pod czujnym okiem. Rozrósł się w ramionach. Głos mu stężał. Nauczył się lepiej panować nad mimiką. Opanował sztukę przejmowania kontroli nad salą, zanim jeszcze się odezwie. Nauczył się ujawniać tylko to, co zamierzał.

Nie był już tak młody, jak wtedy, gdy po raz pierwszy obserwował ją po drugiej stronie dziedzińca. Był starszy, wyższy, krzepki, pewniejszy w ruchach, ale kiedy wróciła, przyciąganie wciąż było równie silne.

Niestety, nie nauczył się przestać myśleć o dziewczynie, która kiedyś powiedziała mu, że za daleko wysuwa swoje smoki.

Wróciła na dwór jako kobieta. Dwór łatwo ją zaakceptował. Zawsze tak jest, kiedy ktoś wie, jak się po nim poruszać.

Baelor zobaczył ją, zanim ktokolwiek ogłosił jej imię. Po drugiej stronie sali, w blasku pochodni, które lśniły w jej włosach dokładnie tak, jak przed laty w promieniach słońca na dziedzińcu. Na krótką chwilę zapomniał, jak działają płuca.

Uśmiechnęła się do niego, znajomo i serdecznie, zupełnie nieświadoma, że właśnie zniweczyła lata pieczołowicie budowanej emocjonalnej powściągliwości.

Skłonił się.

Prawie się przy tym potknął.

Od tej chwili wszystko zaczęło się od Determinacji.

Baelor postanowił, że jej zaimponuje.

To był błąd.

Był na to za stary. Za wysoki, zbyt krzepki, zbyt świadomy siniaków i bóli, które w dzieciństwie w ogóle nie istniały. A jednak i tak spróbował.

Najpierw próbował humoru.

„Wciąż masz niezrównane wyczucie chwili”, powiedział jej poważnie, gdy przerwała mu w pół zdania podczas kolacji.

Zamrugała. „To komplement?”

„Tak”.

Nie zabrzmiało to jak komplement.

Spróbował droczyć się z nią.

„Jeśli znów zamierzasz pokonać mnie w cyvasse, prosiłbym o uprzedzenie”.

„Mógłbyś poćwiczyć”, zasugerowała słodko.

Ćwiczył przez trzy tygodnie.

I tak przegrał.

Na uczcie spróbował tego, co uważał za niezobowiązujący flirt.„Jeśli w następnym pojedynku wypadnę kiepsko”, powiedział jej z powagą, „zwalę winę na to, że jesteś w pobliżu”.

Roześmiała się. Naprawdę się roześmiała.

Odtwarzał ten dźwięk w myślach przez zdecydowanie zbyt długi czas.

Ogłoszono turniej. Baelor natychmiast się zgłosił, z całą cichą determinacją mężczyzny, który był już starszy, świadomy własnej wytrzymałości i ograniczeń, boleśnie świadomy, że nie powinien popisywać się jak chłopiec, a który absolutnie nie robił tego dla jednej konkretnej osoby stojącej przy skraju szranków.

Trenował ciężej. Dłużej. Dokładniej. Kiedy ramię zaprotestowało, skorygował chwyt. Kiedy wzdłuż żeber rozlał się ciemny siniak, zignorował go. Kiedy jego giermek zasugerował odpoczynek, powiedział, „Czuję się całkiem dobrze”.

Nie czuł się całkiem dobrze.

Pierwsze starcie wygrał bez trudu. Drugie kosztowało go więcej, niż dawał po sobie poznać. Przed ostatnim przejazdem rękaw miał wilgotny w miejscu, gdzie szew rozpruł się na nowo pod zbroją.

Mimo to wygrał.

Tłum ryknął.

Zsiadł z konia, a świat przechylił się na bok.

Potem spróbował subtelniejszych sposobów.

Pamiętał o różnych rzeczach. Książka, za którą kiedyś tęskniła, a która należała do zbiorów jej ojca, pojawiła się w jej komnatach, oprawiona na nowo w skórę w kolorze barw jej rodu. Na ucztę sprowadzono muzyków z jej ojczyzny. Prośby jej rodziny przechodziły przez dwór z podejrzaną sprawnością.

Nikomu o tym nie mówił.

Zaczął spacerować po ogrodach o dokładnie tej porze, którą lubiła. Zupełnym przypadkiem. Wielokrotnie.

Proponował, że odprowadzi ją do septu. Do biblioteki. Na posiedzenia rady, na których technicznie rzecz biorąc nie musiała być, ale„mogłaby dowiedzieć się czegoś ciekawego”.

Znów trenował obsesyjnie, choć tym razem starał się mniej rzucać w oczy z obrażeniami.

I z tym również mu nie wyszło.

Pewnego wieczoru znalazła go na dziedzińcu długo po zmroku. Pochodnie ledwie się żarzyły. Zamek ucichł. Był sam, ćwiczył układy wolniej niż zwykle, ze szczęką zaciśniętą w uporze. Starszy, z cięższymi kończynami, bardziej rozważny w każdym ciosie.

Jego rękaw znów był ciemny.

Bez ceremonii przeszła przez dziedziniec i w milczeniu patrzyła, jak odkłada treningowy miecz na stojak. Właśnie wtedy zauważyła: rozdarty len przy jego nadgarstku, ciemne siniaki na przedramieniu, ledwie dostrzegalny grymas, gdy przeniósł ciężar ciała.

„Jesteś ranny”.

„Jakoś sobie radzę”.

„Jesteś niemożliwy”.

Nie zaprzeczył.

Wyciągnęła rękę ku jego ramieniu. Zastygł w bezruchu, jakby gwałtowny ruch mógł spłoszyć tę chwilę. Jej palce musnęły brzeg rozdartego lnu. Starał się nie zareagować.

„Nie musisz ciągle tego robić”, powiedziała cicho.

„Czego?”

„Tego”. Nieokreślonym gestem wskazała na siniaki, wyczerpanie i nieustanny trening.„Cokolwiek to jest”.

Spojrzał wtedy na nią.

Naprawdę na nią spojrzał.

Przez lata zachowywał ostrożność. Panował nad sobą. Czekał cierpliwie. Połknął każde wyznanie, każdy zbyt szczery odruch. Wmawiał sobie, że godność wymaga milczenia.

Ale stała zbyt blisko, a on był bardzo zmęczony i nigdy w życiu nie zdołał wygrać z nią w cyvasse.

Słowa wymknęły mu się, zanim zdążył je rozważyć.

„Próbuję ci zaimponować”, przyznał, z całym uroczystym rozpaczą mężczyzny wyznającego zdradę stanu.„Odkąd byliśmy dziećmi”.

--------------------------------------------------------------------------------------------------

Uwaga autora:

Ta słodycz pomaga mi jakoś przetrwać (ledwo)
C.