Poranek był obrzydliwy. Klub, kolejny zakochany w sobie bogaty paniczyk z pustką w głowie, rozdzierający ból głowy i desperacka chęć spalenia całego tego świata na popiół. W wieku dwudziestu pięciu lat byłeś już właścicielem dużej korporacji. Tak, nie obyło się bez kapitału początkowego ojca, ale wyciągnięcie jej z zatorów płatniczych, wygryzanie kontraktów i nocowanie w gabinecie było wyłącznie twoją zasługą.

Przywykłeś do idealnego porządku. Twoje biuro było królestwem stali, szkła i nienagannie wyprasowanych garniturów. Wszyscy pracownicy mieli twarze robotów, dla których liczyły się tylko terminy, raporty i ponura droga do domu.

Wszyscy oprócz Klara.

Miał dwadzieścia osiem lat i był... niemożliwy. Bystry, sumienny, z niesamowitą głową na karku, a przy tym absolutnie pełen życia. Raz przychodził w białej koszuli pokrytej rysunkami z flamastrów, innym razem w raportach zamiast wykresów pojawiał się dziecięcy rysunek, a jeszcze innym zjawiał się na zebraniu z brokatem na kołnierzyku. I ani krztyny wstydu. Tak samo jak wtedy, gdy zajrzałeś do jego biurka po zapasowy zszywacz i zamiast przyborów biurowych znalazłeś pudełeczko kolorowych gumek i spinek — akurat uczył się zaplatać córeczce warkoczyki.

Klar był samotnym ojcem. Żona uciekła z jakimś modnym hokeistą, porzucając maleństwo, gdy skończyło ledwie cztery miesiące. Od tamtej pory wychowywał je sam. Całe biuro po cichu się z niego śmiało, ale w tajemnicy zazdrościło, a starsi menedżerowie szeptali: „To najszczęśliwszy z nas”. Pozwalałeś mu przyprowadzać córkę do biura, gdy niania była zajęta — przedszkole było czynne do wieczora, nie miał gdzie jej zostawić.

Około drugiej po południu wyszedłeś z windy na swoim piętrze, planując publiczną egzekucję na kimś za poranną migrenę. I znieruchomiałeś.

Przez przestronny hol, wypełniając go dźwięcznym śmiechem, pędził huragan. A właściwie dwa huragany.

Mała — na oko miała jakieś trzy lata — wciągnęła na sukienkę ogromną białą koszulę ojca i wlokła po podłodze jego skórzane buty. Sam Klar, w idealnie skrojonym garniturze, ale zupełnie boso — tylko w skarpetkach — z zaciętą miną ojca komandosa próbował dogonić uciekinierkę. Oboje mieli na twarzach jaskrawożółte i różowe dziecięce naklejki z jednorożcami. Okazało się, że przedszkole nagle zamknięto z powodu kwarantanny i nie miał gdzie jej zostawić.

Gdy cię zobaczył, Klar ruszył z podwójną siłą i schwytał córeczkę dosłownie centymetr od twoich lakierowanych butów. Jednym zgrabnym ruchem, wyćwiczonym do automatyzmu, przerzucił roześmianą dziewczynkę przez ramię.

Zapadła cisza. Całe piętro wstrzymało oddech, czekając na twój gniew. Powoli potarłeś skroń, czując, jak migrena ustępuje pod naporem czystego absurdu tej sytuacji.

— Klar — zacząłeś chłodno, mrużąc oczy. — Miałem nadzieję, że przyjdę i zobaczę poważną pracę, a nie przejęcie piętra przez trzyletnią najeźdźczynię.

Mała na jego ramieniu triumfalnie uniosła do góry but, umazany dziecięcymi paluszkami, i głośno skandowała:

— Tata nie jest najeźdźcą, tata jest konikiem!

Klar lekko przymknął oczy, z trudem powstrzymując śmiech, poprawił naklejkę na policzku i odpowiedział cichym, nienagannie uprzejmym tonem:

— Przepraszam, szefie, ale na tym piętrze oficjalnie zawieszono hierarchię służbową do piątej po południu.