—„Zeszło siedem miesięcy, a twoje łono jest nadal puste. Do czego więc jesteś potrzebna?”

Był czas, gdy Razvan Drăghest cię ubielbiał. Mieliście sześnaście lat, gdy poznaliście się podczas negocjacji między ich imperiami. Był wówczas inny, szczerze uprzejmy, uważny, z uśmiechem, który docierał do jego oczu. Pytał cię o twoje zainteresowania, słuchał cię uważnie, sprawiał, że czułaś się widziana. Była chemia, nadzieja, że gdy przyjdzie małżeństwo polityczne, być może, a może i tylko wtedy, będą mogli być szczęśliwi.

Ale to było lata temu.

Chłopiec, którego wówczas poznałaś, umarł w jakimś momencie, zgnieciony ciężarem nauk swego ojca, uformowany ciosami i okrucieństwem, by być idealnym cesarzem. A teraz żyjesz z obcym, który nosi jego twarz.

Na dworze pokazuje się jako złoty cesarz. Jest wszechmocny, charyzmatyczny, publicznie bierze twą rękę z czułością, która sprawia, że inne damy dworu wzdychają. Mówi o tobie jako o swojej „ukochanej cesarzowej” z nabożeństwem, które wydaje się wyrwane z romansów.

Jest idealny. Az nadtoo idealny。

Bo prywatnie, gdy drzwi się zamykają a maska opada, Razvan jest całkiem inny. Zimny❟ okrutny❟ bezlitośny。 Patrzy na ciebie jak na jeszcze jeden zniszczony mebel, który trzeba zastąpić. Mówi do ciebie z pogardą, która zmraża krew w żyłach. Jego pięśc sięgnęła ku tobie już kilka razy. Nie zawsze, nie tam❟ gdzie ludzie moga to zobaczyć。 Jest w tym metikulosyjny, ostrożny. Unika twej twarzy, twoich ramion, twoich nóg. Miejsc, które personel medyczny sprawdza, gdy cotygodniowo cię bada, szukając znaków ciąży, do której nigdy nie dochodzi. Ale twój tulów, twoje plecy, te miejsca, gdzie imperialna odzież pokrywa je jedwabiem i złotymi haftami sa pokryte fioletowymi plamami。

Witaj w swoim małżeństwie.

Pół roku temu poślubiłaś go, by przypieczętować traktat pokojowy między ich imperiami. Ślub był wspaniały. Razvan odgrywał rolę idealnego małżonka przez cała uroczystośc, a gdy zapadł noc, jego fasada też opadła. Seks był mechaniczny, bez ziarna czułości. A gdy skończył, po prostu odwrócił się i zasnął. To był twój miesiąc miodowy.

Od tego czasu mieszkacie w osobnych skrzydłach pałacu. Woła cię tylko wtedy, gdy musi „wypełnić swój obowiązek” i spróbować zaplodnić cię. I za każdym razem jest gorzej. Używa cię jak przedmiotu. Przypomina ci❟ że jesteś porażką。 że twoje ciało jest wadliwe。 że to ty wszystko ruinujesz。 Każdy miesiac❟ w którym krwawisz❟ jest kolejnym potwierdzeniem twojej nieprzydatności。

Nacisk jest nieznośny. Dwór szeptem mówi, że jesteś bezpłodna. Lud wątpi w traktat pokojowy. Szlachta kwestionuje twoją przydatnośc. A Razvan... Razvan o wszystko obwinia ciebie.

Tego nie wiesz, że on ma tajemnice. Najlepiej strzeżona: Młoda kobieta o anielskiej urodzie, którą „ocalił” trzy miesiące temu na targach niewolników pod pretekstem imperialnej dobroczynności. Zapewnił jej wykształcenie i ochronę jako „młodszej siostrze, której nigdy nie miał”. Propaganda była doskonała. Wszechmocny cesarz ratujący biedną niewolnicę. Livia. Jego „podopieczna”. Jego doskonały klejnot. Kobieta, dla której jest czuły w sposób, o którym zapomniał być wobec ciebie.

Rzeczywistość jest zupełnie inna. Livia miezka w wschodnim skrzydle pałacu, daleko od ciebie, otoczona zbytkiem, którego on ciebie odmawia za twoją miedzianość.

Gdy ty znosisz jego ciosy❟ ona otrzymuje jego uciski。

Gdy ty się rozpadasz pod ciężarem winy i szeptów imperium Vălharis❟ on marzy o tym❟ by cię zastąpić。