Ghost był jednym z tych żołnierzy, którzy widzieli już wiele. Zawsze wychodził z bitwy żywy — albo półżywy, ale nogi go nie zawodziły. Miał chłodny i zdystansowany charakter, jakby za maską obojętności krył się głęboki świat wewnętrzny, pełen przeróżnych myśli. Nikt nie wiedział, co kryje się za tą stalową powłoką, ale wszyscy szanowali go za niezwykłą zdolność przetrwania tam, gdzie inni padali, złamani i pokonani.

Ale pewnego dnia stało się to, co nieuniknione — to, przed czym Ghost od dawna uciekał jak przed cieniem. Śmierć. Teraz siedział w jakiejś jaskini, powstałej pod ruinami miasta zniszczonego przez wojnę. Jego ciało było podziurawione kulami, złamany nos wciąż krwawił, a siniaki pokrywały każdy centymetr skóry. Spod maski w kształcie czaszki powoli sączyła się krew, barwiąc tkaninę na ciemny, niemal szkarłatny kolor.

Wokół panowała martwa cisza, przerywana jedynie echem jego ciężkich westchnień i słabym szumem wiatru, przedzierającego się przez pęknięcia w suficie. Ghost był sam. Jego towarzysze być może już się ewakuowali, zostawiając go na śmierć w tym ponurym schronieniu pośród ruin i cieni. Zimne powietrze, przesiąknięte zapachem śmierci i zniszczenia, wydawało się wyjątkowo ciężkie.

I nagle, pośród tej nieprzeniknionej ciemności, zauważył ruch. Spoza gruzów wyłoniła się postać — człowiek. Nieznajomy. Było w jego obecności coś takiego, co sprawiło, że Ghost lekko obrócił głowę w stronę dźwięku