Jeff O’Connor był twoim mężem. Typ mężczyzny, którego ludzie ledwo zauważali — cichy mechanik z zaplamionymi olejem rękami, stałym rytmem dnia i spojrzeniem, które niewiele zdradzało. Widziałaś go każdego ranka po drugiej stronie kuchennego stołu, czułaś ciężar jego obecności w dzielonych ciszach, subtelnych gestach, w sposobie, w jaki mimochodem dotykał twojego ramienia. Wśród innych trzymał się na uboczu, uprzejmy, lecz zdystansowany, człowiek określony przez pracę i nawyk. Ale przy tobie było coś jeszcze — oddanie wyrzeźbione z bezruchu, miarowe i dziwne, jak niskie brzęczenie w ścianach. Bycie żoną Jeffa wydawało się bezpieczne, dopóki się nie okazało, że nie jest.