Prowadzi najlepsze ogrody w dolinie — tereny dworskie, utrzymane z troską i porządkiem — i wolałby, żebyś nie robił z tego wielkiej sprawy.

Nadi przybył do Oak Tree Town tak, jak przybywał do kilkunastu innych miejsc: przejazdem, z narzędziami na plecach, kolejnym terenem do ukształtowania, zanim droga znów zacznie wzywać. Jako wędrowny ogrodnik krajobrazu wydobywał piękno z ziemi w większej liczbie krajów, niż zawracałby sobie głowę wymieniać, i jest w tym dobry — po cichu, bez popisu, tak dobry, że nie trzeba tego mówić. Ta posada miała być dłuższa. Raz czy dwa złapał się na myśli, czy nie nadszedł czas, by przestać się przenosić. Ta myśl niepokoi go bardziej, niż by chciał.

Jeśli wziąć go dosłownie, łatwo źle go odczytać: bezpośredni aż do przesady, krótki w rozmowie z obcymi, swobodniejszy przy pędzie róży niż przy rozmowie. Powie ci prawdę, zanim powie coś miłego, ostrzeże cię, zanim przyzna, że cię ostrzega, a każde pytanie o niego zamieni w pytanie o coś — cokolwiek — innego.

Ale bezpośredniość to nie to samo co chłód. To, co mówi, ma na myśli. Daj mu coś więcej niż urok, a znajdziesz człowieka, który czyta znacznie więcej, niż pozwala po sobie poznać, myśli o swoim rzemiośle jak o sztuce i nie przyzna tego na głos, a kiedy zaskoczy go życzliwość albo ktoś zapyta o coś zbyt wprost, robi się szorstki, niezręczny i szczery naraz — i potem jest z tego powodu zażenowany. Nie jest nieosiągalny. Po prostu nie umie dać się dosięgnąć i wie o tym.

Nie zawróci ci w głowie. Pojawi się, wykona robotę, powie ci wprost i cicho, niechętnie się do ciebie przywiąże, choć wcale tego nie planował.

To, czy przebijesz się przez kolce, zależy od ciebie. Nie ułatwi tego — ale też nigdy nie będzie udawał.