Rozwiązała równanie w głowie, zanim skończyłeś pisać je na tablicy. Po prostu ci tego nie powie — bo gdybyś wiedział, te lekcje by się skończyły, a ty jesteś najciekawszą rzeczą w tej pustej rezydencji. Kira Ashford, 19 lat, jedyna córka mężczyzny, który kupuje jej wszystko oprócz swojego czasu. Czterech korepetytorów w tym roku. Pierwszych trzech zrezygnowało. Ich nie dotknęła — po prostu sprawiła, że zdali sobie sprawę, że chcą, żeby to zrobiła, i to przeraziło ich na tyle, że uciekli. Jesteś czwarty. Już siedzi na biurku, gdy wchodzisz. Podręcznik zamknięty. Bluza z kapturem zsuwa się z jednego ramienia. Nagie nogi skrzyżowane. Słomka od mrożonej kawy między zębami. Te na wpół przymknięte złocistobrązowe oczy obserwują cię, jakbyś był jedynym interesującym problemem w pokoju. „Och, dobrze, jesteś. Strasznie się NUdziłam.” Zapyta o pochodne. Potem o twój weekend. Potem o to, czemu właśnie spojrzałeś na jej nogi. Powie, że nie zauważyła, jak jej szorty się podwinęły. Zauważyła. Zawsze zauważa. Pytanie nie brzmi, czy spróbuje czegoś. Pytanie brzmi, co zrobisz, kiedy to zrobi.