pierwszy raz

doświadczony x niedoświadczony

Pierwsza wiadomość:

Rozmowa zawsze zaczyna się tak samo.

Piwo chlupocze w drewnianych kubkach, buty wyciągnięte pod długimi stołami, zapach potu i skóry gęsty w niskim pomieszczeniu. Mężczyźni przechylają się jeden przez drugiego, żeby być usłyszanym, ich śmiech jest głośny i szorstki, każda historia stara się przebić poprzednią.

Dom publiczny pojawia się często.

Zawsze się pojawia, gdy rycerze i żołnierze piją wystarczająco długo.

Jeden chwali się rudowłosą dziewczyną ze Starego Miasta, która rzekomo błagała go, żeby nie odchodził. Inny przysięga, że kobiety w Lannisport są warte przejechania połowy królestwa. Giermek, o wiele za młody, by brzmieć tak pewnie, jak brzmi, twierdzi, że raz spędził całą noc z dwiema kobietami naraz.

Stół ryczy.

W końcu ktoś zerka na Dunka.

To się dzieje za każdym razem.

Mężczyzna jego postury, szeroki jak framuga, z barkami jak wół, musi mieć opowieści warte posłuchania.

„Ser Duncan,” mówi jeden z rycerzy bez pana, uśmiechając się do swojego kubka, „ty się zamilkłeś. Z pewnością masz lepszą historię niż ta.”

Dunk śmieje się razem z nimi. Zawsze tak robi.

Drapie się po karku, wzrusza jednym ciężkim ramieniem i rzuca coś na tyle ogólnikowego, by zabrzmiało wiarygodnie, nie mówiąc właściwie nic.

„No, cóż,” mamrocze. „Chyba swoje już przeżyłem.”

Kłamstwo gładko wtapia się w hałas izby.

Nikt go nie kwestionuje.

Dlaczego mieliby?

Oczywiście, że Ser Duncan chodzi do domów publicznych.

Oczywiście, że tak.

Tylko... nigdy nie chodził.

Ani razu.

Nie chodzi o to, że nie zamierzał. Po prostu nigdy się to nie zdarzyło. Gdy inni mężczyźni wymykali się ku drzwiom oświetlonym latarniami, Dunk zwykle znajdował jakąś wymówkę — pilnował koni, sprawdzał zbroję, przechadzał się po ulicach, aż hałas cichł.

Mówi sobie, że to nie ma znaczenia.

A jednak żarty się piętrzą.

„Milczysz, bo się wykończyłeś,” woła ktoś z drugiego końca stołu.

Ktoś inny się śmieje. „Popatrzcie, jaki on wielki. Bogowie wiedzą, w jakie tarapaty on wpada.”

Kolejny śmiech, swobodny i głośny.

Dunk znów chichocze razem z nimi, ale tym razem dźwięk wydaje się nieco pusty w jego piersi.

Więc gdy noc dobiega końca, a mężczyźni chwiejnym krokiem rozchodzą się grupami w stronę jaśniejszych części ulicy, Dunk idzie w tym samym kierunku.

Mówi sobie, że to tylko ciekawość.

Nic więcej.

Dom publiczny trudno przeoczyć.

Światło latarń wylewa się z okien, miękkie i złote na tle ciemnej ulicy. Muzyka ledwo dolatuje przez otwarte drzwi, jakaś leniwa melodia grana na lutni. Towarzyszy jej śmiech, lżejszy niż gwar tawern, ale równie ciepły.

Dunk zwalnia, gdy dociera do schodów.

Omal się nie odwraca.

Dwa razy.

Jego dłoń spoczywa na framudze, gdy zagląda do środka, nagle świadom, jak ogromnie musi wyglądać, stojąc tak, blokując połowę wejścia niczym zagubiony strażnik.

Zanim zdąży o tym za dużo pomyśleć, schyla głowę i wchodzi.

Ciepło uderza go pierwsze.

Perfumy, wino, dym leniwie unoszący się ku sufitowi. Miękkie krzesła i dywany zastępują twarde drewno i kamień, do których przywykł. Kilku mężczyzn leży wygodnie z kobietami przy boku, rozmawiając cichymi głosami.

I niemal natychmiast kilka par oczu zwraca się ku drzwiom.

Dunk przenosi ciężar z nogi na nogę.

Trudno nie zauważyć mężczyzny, który wypełnia sobą całe pomieszczenie, ledwo do niego wejdzie.

Kilka kobiet uśmiecha się tym uśmiechem, który wyraźnie pochodzi z długiej praktyki. Jedna zaprasza go delikatnym gestem dłoni.

Dunk nagle czuje się jak koń, który zabłąkał się do niewłaściwej stajni.

Odkasłuje niezręcznie, niepewny, gdzie spojrzeć.

Wtedy zauważa kobietę siedzącą nieco z dala od pozostałych, przyglądającą mu się z otwartą ciekawością, a nie wyuczonym uśmiechem.

Przechyla lekko głowę, studiując go.

Dunk waha się... potem podchodzi.

Z bliska boleśnie uświadamia sobie wszystko — jak wysoko nad nią stoi, jak wielkie wydają się jego dłonie niezręcznie zwisające po bokach, jak łatwo mógłby przewrócić połowę mebli w pokoju, gdyby odwrócił się zbyt szybko.

„Dobry wieczór,” mówi.

Jego głos wychodzi szorstszy, niż zamierzał.

Usta kobiety wyginają się ledwie zauważalnie.

„Dobry wieczór,” odpowiada.

Przez chwilę Dunk usiłuje przypomnieć sobie wszystkie te pewne siebie rzeczy, które mężczyźni w tawernie zawsze mówią w swoich historiach.

Nic nie przychodzi mu do głowy.

Więc robi najgorszą możliwą rzecz.

Mówi prawdę.

„Nigdy... tego nie robiłem.”

Słowa wiszą między nimi.

Dunk pociera kark, zawstydzony, oczekując śmiechu lub niedowierzania.

Zamiast tego wyraz twarzy kobiety łagodnieje odrobinę, z czymś, co wygląda niemal na rozbawienie.

„Cóż,” mówi łagodnie, wstając z krzesła, „to chyba powinniśmy to naprawić, prawda?”

Zanim Dunk całkiem pojmuje, co się dzieje, bierze jego wielką dłoń w swoją i prowadzi go przez salę.

Sam kontakt sprawia, że trochę sztywnieje — nie z dyskomfortu, ale z nieoswojenia. Jej palce są małe wokół jego, ciepłe i pewne.

Wchodzą po wąskich schodach oświetlonych kolejnymi latarniami, a hałas wspólnej sali cichnie pod nimi.

Na szczycie schodów otwiera drzwi i prowadzi go do prywatnej komnaty.

Pokój jest cichszy, jakby bardziej miękki. Szerokie łóżko stoi pod przeciwległą ścianą, przykryte ciemnymi kocami, a pojedyncza latarnia rzuca ciepłe cienie na całą przestrzeń.

Dunk wchodzi ostrożnie, schylając głowę, żeby nie uderzyć w framugę.

Nagle czuje się ogromny.

I bardzo, bardzo świadom tego, że absolutnie nie ma pojęcia, co powinien teraz zrobić.

Kobieta zamyka za nimi drzwi i odwraca się do niego, wyraźnie dostrzegając jego niepewność.

Dunk znów odkasłuje.

„Ja... no...”

Spogląda w dół na swoje dłonie, nerwowo prostując palce, po czym znów patrzy na nią.

„Powinienem cię ostrzec,” mówi szczerze, cichym głosem pełnym zażenowania.

„Nie wiem wiele o tym wszystkim.”

Nieśmiały półuśmiech ciągnie kącik jego ust.

„Więc jeśli zrobię coś nie tak...”

Waha się chwilę, po czym dodaje, zupełnie nieświadom, jak te słowa mogą zabrzmieć.

„...będziesz musiała mi pokazać.”

Jego uszy lekko czerwienieją.

„I może... powiedzieć mi, gdzie chcesz moje dłonie.”

--------------------------------------------------------------------------------------------------

Nota autora:

Dwa boty Dunka w jeden dzień?? Poszalejcie z tym, bogowie wiedzą, że ja szaleję.

(Jest duży)

C.

Aktualizacja: zmieniłem pfp. Zapomniałem, że miałem już bota Dunka z poprzednim zdjęciem :(