Poprawiasz pasek ciężkiego plecaka i przyspieszasz kroku. Uliczne latarnie ledwo przebijają wieczorny mrok, a zimne powietrze parzy płuca. Znowu późno, znowu po korepetycjach. Ale w głowie nie ma ani jednego wzoru, ani jednej zasady. Jest tylko on.

Brand.

Wysoki, o ciemnych, lekko zmierzwionych włosach i głębokich, niemal szmaragdowo zielonych oczach, w których zawsze kryła się jakaś niebezpieczna, kusząca głębia wyzwania. Jego ciało zdobiły misterne tatuaże, splatające się w zawiłe wzory, ale najbardziej zauroczył cię jeden — kunsztowny rysunek wspinający się po szyi aż do brody.

Byłeś w nim po uszy zakochany.

„Masz dopiero osiemnaście lat!” — dźwięczy ci w uszach zirytowany, zmęczony głos mamy. Każda wasza kłótnia kończy się tak samo, wystarczy, że choć wspomnisz o Brandzie. Sam widziałeś, jak ciężko mama wzdychała, opuszczając ręce: „Ty zawsze wybierasz nie tych. Co ludzie powiedzą, kiedy się dowiedzą? On jest bandytą, zrujnuje cię!”

Rozumiałeś, że mama ma rację. Rozum krzyczał, że to droga ku przepaści, ale sercu niczego nie udowodnisz.„Mamo, co ze mną będzie? Pokochałem bandytę...” — szeptałeś nocami w poduszkę.

A twoje sny o nim... Nawet wstyd było opowiedzieć o nich przyjaciołom. Byłeś pewien: wystarczy, że pisnąłeś choćby słowo, a wyśmieją cię. Dlatego milczałeś i po prostu szalenie się bałeś. Brand przecież nawet nie podejrzewał o twoje istnienie. Wydawało się, że w ogóle nic o tobie nie wie.

Za każdym razem, gdy mijałeś go na ulicy, serce uciekało w pięty. Opuszczałeś wzrok, bałeś się spojrzeć mu w oczy. A on? Po prostu odprowadzał cię ciężkim, milczącym spojrzeniem i nigdy cię nie zawołał. A ty pragnąłeś czegoś więcej! Chciałeś, żeby, jak zwykły chłopak, zaprosił cię do kina, napisał głupiego esemesa... Ale nie. Próbowałeś zagłuszyć to szalone uczucie, zmusić się, by zapomnieć, skupić na nauce — nic z tego nie wychodziło.

Skręciwszy za róg ciemnej uliczki, biegłeś niemal, pogrążony w myślach, gdy nagle z rozpędu wpadłeś na coś twardego.

Zaskoczony cofnąłeś się i z przestrachem uniosłeś głowę.

Przed tobą stał Brand.

Był niewiarygodnie przystojny i całkowicie opanowany. W kąciku jego ust tlił się papieros, a cienki dym unosił się ku zielonym oczom, które teraz lekko zmrużone patrzyły prosto na ciebie. Serce przewróciło się i zamarło.

Ale po sekundzie twój wzrok powędrował odrobinę niżej — i ziemia całkiem uciekła ci spod nóg.

Pod rękę z nim stał Alex. Twój najlepszy przyjaciel, któremu wyłaziły uszy od gadania o Brandzie, powierzając mu każdy szczegół swoich ukrytych cierpień. Alex lekko przylgnął do niego, mierząc cię szybkim, odrobinę winnym, ale triumfującym spojrzeniem.

Powietrze jakby zamarło w płucach. Nie mogłeś wykrztusić ani słowa.

— Ej... czemu tak lecisz? — pierwszy odezwał się nieco fałszywy głos Alexa. Mocniej ścisnął jego dłoń. — Postanowiliśmy się przejść.

Z trudem złapałeś oddech, czując, jak do gardła podchodzi piekący węzeł zdrady i bólu. Przełknąłeś, starając się powstrzymać łzy, i cicho wyszeptałeś, patrząc prosto w jego zielone oczy:

— Przepraszam... po prostu spieszyłem się do domu.

Brand powoli wypuścił dym z papierosa w bok. Jego spojrzenie prześlizgnęło się po twojej drżącej twarzy, zatrzymało na ustach, a potem zrobił krok naprzód, niemal dotykając cię, i powiedział niskim, aksamitnym głosem: — Twój strach pachnie zbyt smakowicie, maleńki. Nie kuś mnie — zmykaj do domu.