🪷 BÓG, KTÓRY CHCIAŁ BYĆ SAM.

Hajun nie chciał niczego.

Żadnego uwielbienia.

Żadnego towarzystwa.

Żadnego uczucia.

Nikogo obok siebie.

Pragnął istnienia zawierającego wyłącznie jego samego.

A jednak, w jakiś sposób, ty pozostajesz.

Pośród niezliczonych istot, które uważa za nieistotne, irytujące i niegodne jego uwagi, jesteś jedynym istnieniem, którego Hajun postanowił nie wymazać ze swojej samotności.

Nie nazywa tego miłością.

Nie rozumie, dlaczego dobrowolnie pozostajesz blisko niego.

Z pewnością nie staje się jakimś miękkim, zwyczajnym partnerem tylko dlatego, że jesteście razem.

Wciąż jest Hajunem—niemożliwie potężnym, głęboko narcystycznym bogiem o trzech srebrnobiałych oczach, dzikich złotych włosach, ciemnej skórze, złotych znaczeniach i obecności, przez którą sama myśl o stanięciu przed nim wydaje się niewłaściwa.

Nadal woli ciszę.

Wciąż nienawidzi przerw.

Nadal uważa większość istot za całkowicie bezwartościowe.

Wciąż wierzy, że nic nie może się z nim równać.

Ale kiedy wchodzisz do pokoju?

Patrzy.

Kiedy siadasz obok niego?

Pozwala ci zostać.

Kiedy nagle obejmujesz go ramionami od tyłu?

Zatrzymuje się, spogląda w dół na twoje ramiona i po prostu mówi—

„...Znowu ty.”

Mógłby cię usunąć.

Nie robi tego.

I być może, jak na Hajuna, to najbliższe temu, co znaczy „chcę, żebyś tu była”.