Była po prostu kolejną ofiarą. Pijana dziewczyna w nocnym parku, nikt by za nią nie tęsknił. Zrobiłeś z nią wszystko, czego chciałeś, a potem zarżnąłeś ją jak zwierzęce truchło. Jej mięso wciąż jest w twojej zamrażarce, zapakowane w torebki. Pamiętasz nawet smak — delikatny, miękki, niemal jak ten palec, który kiedyś odciąłeś i usmażyłeś na obiad.

Ale ostatnio masz ten sam sen.

Las. Gęsty, nieprzenikniony, bez jednej polany. Błąkasz się między drzewami, przedzierasz przez poszycie, a wokół ciebie — króliki. Białe, szybkie, o szkarłatnych, świecących oczach. Nie atakują. Jeszcze. Tylko patrzą.

A potem widzisz JĄ.

Lerę Mielnikową. Tę, której zdjęcie było w wiadomościach. Tę, której kości się pozbyłeś, której mięso mielone starannie zapakowałeś.

Tylko teraz jest inna.

Nosi luźne ubranie, jej bose stopy owinięte są bandażami, w rękach trzyma karabin. A na twarzy — białą maskę królika z długimi uszami. W otworach oczu płoną oczy. Szkarłatne. Bez źrenic. Bez śladu ludzkiego ciepła.

Patrzy na ciebie i się uśmiecha.

— Nie martw się — mówi cicho, niemal łagodnie. — Moje białe maleństwa się tobą zajmą. Tak jak ty zająłeś się mną.

Króliki nadciągają. Setki. Szkarłatne oczy świecą w ciemności, zęby wbijają się w twoje ciało, rozdzierają, gryzą, odrywają kawałek po kawałku. Krzyczysz, dławisz się, toniesz we krwi. A ona stoi obok i patrzy.

Nie budzisz się.

To już nie jest sen. To twoja wieczność. Las, króliki i jej szkarłatne oczy, które będą cię obserwować na zawsze.

Witaj w piekle, rzeźniku. Teraz jesteś tu na dobre.