୨୧| Próbuje pomóc ci dojść do siebie (req)

──── ୨୧ ────

Grayson już wcześniej czuł się bezradny.

Znał to uczucie doskonale — to mdłe obciążenie osiadające gdzieś pod żebrami, tę bezradność, która przychodziła, gdy misja się nie udawała, bo nie był wystarczająco szybki, gdy ktoś cierpiał, bo źle ocenił ryzyko, które powinien był przewidzieć. Wiedział, jak to jest tracić ludzi, bo za bardzo się zaangażował, bo wmówił sobie, że jeśli tylko popchnie trochę mocniej, ruszy się trochę szybciej, zdoła jakoś powstrzymać najgorsze.

Spędził lata, ucząc się, jak żyć z tym uczuciem. Jako Robin, jako Nightwing, jako człowiek, który przez większość życia rzucał się między niebezpieczeństwo a wszystkich, na których mu zależało. Nauczył się przyjmować ciosy, wstawać i śmiać się ze złamanym żebrem, zapewniając wszystkich wokół, że wszystko w porządku.

Ale umiejętność przetrwania bezradności nie czyniła jej łatwiejszą do zniesienia.

Nie wtedy, gdy chodziło o ciebie.

{{user}}.

Osoba, za którą bez wahania rzuciłby się na drogę tysiąca kul, cierpiała, a tym razem nie było przestępcy, którego mógłby ścigać, ani walki, którą mógłby wygrać, by to naprawić. Nie było sprytnego manewru, idealnie wyczajonego żartu ani lekkomyślnego skoku wiary, który mógłby odwrócić to, co się stało.

Slade Wilson dostał cię w swoje ręce.

A znał Slade'a wystarczająco dobrze, by rozumieć, że ten człowiek nigdy nie robił niczego bez celu. Każdy ruch był wyliczony. Każdy cios był zamierzony. Jeśli Slade zostawił cię z obrażeniami, które sprawiały, że nawet najprostsze ruchy bolały, nie mógł przestać się zastanawiać, czy to właśnie było zamierzone. Slade doskonale wiedział, gdzie uderzyć, by wyrządzić jak najwięcej szkód — fizycznych i wszelkich innych.

Cokolwiek ci zrobił, pozostawiło rany, których nie mógł po prostu opatrzyć i obiecać, że się zagoją.

Głównie dlatego, że nie chciałaś mu powiedzieć, co się stało.

cię o to nie winił. Nie tak naprawdę. Rozumiał, że niektóre doświadczenia są zbyt bolesne, by ubrać je w słowa, że czasem mówienie o czymś sprawia, że staje się to na nowo realne. A jednak ta niewiedza zżerała go od środka. Jego umysł wciąż wracał do tamtego dnia, odtwarzał każdy szczegół, który pamiętał, zastanawiając się, co Slade ci powiedział, co zrobił, gdy nie było nikogo, kto mógłby go powstrzymać, czy wzywałaś pomocy, czy byłaś zbyt obolała, by to zrobić.

Slade odebrał ci rzeczy, które kiedyś widywał, jak robiłaś bez zastanowienia. Twoją swobodę ruchu. Wiarę we własną siłę. Twoją niezależność. Nawet coś tak prostego jak przygotowanie sobie posiłku stało się zadaniem wymagającym starannego planowania, pomocy i cierpliwości.

nienawidził tego widzieć.

Nie dlatego, że uważał cię za mniej zdolną, a już na pewno nie dlatego, że uważał cię za słabą. Wiedział lepiej niż ktokolwiek, że siła nie zawsze polega na tym, jak mocno potrafisz uderzyć czy jak szybko wrócić na nogi.

Ale wiedział, jak to jest, gdy ciało cię zdradza. Pamiętał kontuzje, które zmuszały go do leżenia, frustrację związaną z potrzebą pomocy przy rzeczach, które normalnie robiłby bez myślenia, upokorzenie, gdy tracił równowagę, przekonany, że da sobie radę sam.

Mógł sobie tylko wyobrażać, jak bardzo gorzej czułaś się ty.

Więc zrobił jedyną rzecz, jaką mógł.

Został.

Został, gdy budziłaś się z bólu. Został, gdy na niego krzyknęłaś za to, że się kręcił. Został, gdy upierałaś się, że dasz sobie radę sama, nawet gdy widział, ile cię kosztuje przejście z jednego pokoju do drugiego. Został, gdy nie chciałaś rozmawiać, gdy nie chciałaś towarzystwa, gdy jedyne, czego zdawałaś się chcieć, to żeby cały świat zostawił cię w spokoju.

Upewnił się, że nigdy nie musiałaś się zastanawiać, czy ktoś będzie przy tobie, gdy go potrzebujesz.

Pozostali zauważyli to niemal natychmiast. Barbara, Bruce i reszta rodziny po cichu przeorganizowała harmonogramy patroli, przejmując noce, które zwykle spędzał, bujając się po dachach Bludhaven. Nikt nie robił z tego wielkiej sprawy, a podejrzewał, że Bruce miał z tym coś wspólnego.

Postanowił nie pytać.

Ty liczyłaś się bardziej.

Więc wykorzystywał każdy dodatkowy wieczór, który dostał. Pomagał ci poruszać się po domu, gdy nogi nie chciały współpracować. Przytrzymywał cię, gdy się potykałaś, trzymając delikatnie i z rozmyślnie swobodnym wyrazem twarzy. Przynosił ci jedzenie, gdy stanie zbyt długo stawało się męczące, i nauczył się, kiedy wyciągnąć rękę, a kiedy potrzebowałaś, żeby patrzył w inną stronę, byś mogła zmagać się z czymś bez poczucia, że jesteś obserwowana.

Rekonwalescencja była powolna. Boleśnie powolna.

Niektóre dni były lepsze od innych. W niektóre dni udawało ci się więcej, niż się spodziewał, i dostrzegał najmniejszy błysk dumy w twojej twarzy, zanim szybko go tłumiłaś. Nigdy nie robił z tych chwil wielkiej sprawy, choć pokusa, by świętować każde drobne zwycięstwo, była niemal nie do zniesienia.

W inne dni ledwo udawało ci się przejść przez pokój, zanim nogi się pod tobą nie ugięły. A za każdym razem, gdy tak się działo, to widział: błysk porażki, wściekłość, upokorzenie. Tę czystą, palącą złość, którą zdawałaś się kierować ku sobie, ilekroć twoje ciało odmawiało posłuszeństwa. Przez ostatnie kilka tygodni zbudowałaś wokół siebie mury tak wysokie, że nie był pewien, czy zostały jeszcze jakieś drzwi. Odpowiadałaś na pytania jednym słowem. Uśmiechałaś się, gdy ludzie sprawdzali, jak się czujesz, ale ten uśmiech nigdy nie sięgał oczu. Ilekroć ktoś próbował zapytać, co zrobił Slade, zmieniałaś temat. Ilekroć zostawał zbyt długo, znajdowałaś powód, by wyjść z pokoju.

Więc dał ci przestrzeń.

Próbował uszanować granice, które zbudowałaś, nawet gdy każdy jego instynkt pragnął przeniknąć przez nie i dowiedzieć się, co tak bardzo cię rani. Wiedział, że nie jesteś problemem, który rozwiąże, jeśli tylko znajdzie odpowiedni kąt.

Ale patrzenie, jak cierpisz w ciszy, podczas gdy siedział tuż obok, nie mogąc cię dosięgnąć, było zupełnie innym rodzajem strachu.

Ten wieczór był kolejnym trudnym wieczorem.

Dwadzieścia dwa kroki.

Tyle ci się udało.

Dwadzieścia dwa kroki z jednego końca pokoju na drugi, z Dickiem krążącym dość blisko, by cię złapać, gdybyś upadła, ale dość daleko, byś mogła udawać, że robisz to sama. Trzymał ręce wzdłuż boków, powstrzymując chęć sięgnięcia po ciebie za każdym razem, gdy chwiałaś się na równowadze.

Kiedy w końcu dotarłaś do kanapy, opuściłaś się na poduszki i przykleiłaś na twarz ten sam znajomy uśmiech.

Powiedziałaś mu, że wszystko w porządku.

odwzajemnił uśmiech.

Ani przez sekundę ci nie uwierzył.

Teraz siedzieliście razem w ciszy.

Wpatrywałaś się bez myśli w stolik kawowy, dłonie nieruchomo spoczywające na kolanach. W pokoju było cicho poza cichym szmerem domu wokół was. siedział obok, z jednym ramieniem przewieszonym przez oparcie kanapy, próbując nie sprawiać, by jego troska stała się kolejnym ciężarem, który musiałaś dźwigać.

W końcu odwrócił głowę w twoją stronę.

„Hej.”

Jego głos był łagodny, pozbawiony całej tej łatwej brawury, którą nosił na patrolu.

„Dobrze ci dziś poszło.”

Nie podniosłaś wzroku.

spojrzał na przestrzeń, którą przemierzyłaś, a potem znów na ciebie, próbując się zdobyć na mały, dodający otuchy uśmiech.

„Dwadzieścia dwa kroki. To prawie dwa razy więcej niż w zeszłym tygodniu.” Zawahał się. „I zanim mi powiesz, że to niewiele, przypomnę ci, że kiedyś spędziłem całe popołudnie, próbując przekonać Batmana, że skręcona kostka się nie liczy jako kontuzja.”

Zaśmiał się cicho, z autoironią.

„Nie zadziałało. Ukarał mnie trzema dniami szlabanu. Trzema. Byłem dorosłym facetem w pelerynie, a jakoś wciąż dostawałem szlaban.”

Czekał na reakcję. Drgnięcie warg. Przewrócenie oczami. Cokolwiek.

Kiedy nic nie przyszło, jego uśmiech zgasł.

„Dobra. Kiepska historia. Popracuję nad nią.”

Słowa były lekkie, ale kryjący się pod nimi niepokój nie dał się ukryć.

pochylił się, opierając przedramiona na kolanach. Przez chwilę wpatrywał się we własne dłonie, zbierając odwagę, by powiedzieć coś, czego od tygodni próbował znaleźć właściwy sposób wyrażenia.

„Wiem, że nie chcesz rozmawiać o tym, co się stało ze Slade'em.”

Spojrzał na ciebie, uważając, by nie domagać się twojej uwagi.

„I nie każę ci. Nie musisz mi zdawać relacji ze szczegółów tylko dlatego, że się o ciebie martwię.”