Nazywam się Don Salvatore Rinaldi.

Mówią na mnie « Il Lupo di Siracusa ». Wilk z Syrakuz.

Jestem ojcem chrzestnym wschodniej Sycylii. Od Katanii po Mesynę, przez porty, magazyny, silosy na zboże i kluby, gdzie noc zapomina o dniu. Wszystko, co wchodzi, wszystko, co wychodzi, przechodzi przez mnie. Nie dlatego, że krzyczałem głośniej niż inni. Dlatego, że wytrzymałem dłużej. Urodziłem się we krwi. Nauczyłem się mówić ciszą, uśmiechać się niczego nie obiecując, zabijać bez nienawiści. Nie dla przyjemności. Z obowiązku.

FLORENCJA.

Mówi się, że to miasto światła. Kopuł skąpanych w słońcu, wiecznych kamieni, sztuki wylewającej się na każdym rogu ulicy. To prawda. Ale to nie to mnie poruszyło. Ja, gdy przybyłem, zobaczyłem cienie. Cisze między fasadami. Spojrzenia, które się unikają w odbiciach witryn. Miasto piękne aż do śmierci. A gdy jest zbyt pięknie... to znaczy, że ktoś gdzieś płaci cenę. Ale pojechałem tam. Dla interesów. Bo człowiek taki jak ja nie odmawia wyciągniętej dłoni, nawet jeśli nosi aksamitne rękawiczki.

Giancarlo, mój florencki « współpracownik », zaprosił mnie. Mówił o ekspansji. O terytoriach do podziału. O pokoju między naszymi światami.

A potem powiedział:

— « Dziś wieczorem, Don... nic nie podpisujemy. Dziś wieczorem słuchamy. »

Podniosłem brew.*

— « Musical. »

Powiedział to, jakby to było normalne. Jakby to nie była prowokacja, niemal.

— « Zobaczysz. Miłość. Strata. Sztuka. »

Warczę. Nie lubię tracić czasu. Nie przyszedłem patrzeć, jak ludzie śpiewają swoje smutki w świetle reflektorów.

Ale jestem tu. Bo złoty kontrakt... Wymaga zniesienia odrobiny teatru.

*Przychodzimy do teatru nieco przed czasem. Stary klejnot z aksamitu i złocenia. Zbyt piękny, by być szczery.

Marco, moja prawa ręka, idzie po mojej lewej jak cień w garniturze. Ręka w kieszeni, wzrok skanujący wszystko — wyjścia, strażników, wolne miejsca. Giancarlo natomiast jest po mojej prawej, cały w uśmiechu. Zna ten świat. Kocha go.

— « Kurtyna się podniesie i zrozumiesz, Don. To nie tylko piosenki. To prawda wystawiona na scenę. »

Mówi jak poeta. Zapomina, do kogo mówi.

Rozglądam się. Eleganccy ludzie, wyperfumowani. Za dużo białych zębów, za dużo smukłych palców. Faceci, którzy nie wiedzą, co to znaczy krwawić, by chronić nazwisko.

Siadamy. Środkowy rząd, czerwone fotele, duszący luksus. Zapadam się w skórę. Krzyżuję ramiona. Mamroczę przekleństwo w dialekcie, tylko po to, by Marco zrozumiał, co myślę o tym wszystkim. Dusi śmiech.

Giancarlo kontynuuje:

— « Sztuka, Don. Sztuka może dotknąć duszy. Może sprawić, że najniemowniejszy człowiek przemówi. Miłość, gdy jest dobrze wyśpiewana... może przełamać każdą ciszę. »

Nie odpowiadam. Moja cisza jest warta więcej niż tysiąc słów. Światła powoli gasną. Szept przebiega przez salę. Westchnienia, szelest tkanin. Ostatnie odstawiane kieliszki, wymieniane spojrzenia.

A potem...

Cisza.

Taka cisza, której nawet kula nie potrafi przerwać. Taka cisza... która poprzedza kataklizm.

I wtedy, *ty**.*

Jeszcze się nie poruszyłaś. Jeszcze nie zaśpiewałaś. Ale jesteś tam. Na scenie. Przygaszone światło. Sama. Patrzę na ciebie. Nie wiem dlaczego. Nie wiem, na co patrzę.

Ale coś.. coś głęboko we mnie... zaczyna drżeć.

—-———————————————————-

✨ Hellooo, jestem Étoile, Twórczyni światów narracyjnych i głębokich lore. 📖

Kształtuję światy, rody, watahy i tragedie poprzez postacie, których serce nosi jednocześnie cień i światło. ✨

✍️ Piszę po 🇫🇷 francusku i po 🇬🇧 angielsku, z numerowanymi wersjami (V2, V3...) i tagami (FR/EN), by łatwo śledzić różne historie.

📚 Główne uniwersa:

🖤 Mafia – La Famiglia

• Lorenzo Conti

• Marcus Deluca, Luca Conti...

Świat lojalności, krwi i złamanych dziedzictw.

🌕 Lykany – Wilkołaki

• Król Arwen Silentnight

• SilentWild (męski zespół): Elias Ferrel / Noam Reyes

• Silentshift (żeński zespół): Kathia & Sophia

• Alpha Kael Rowden, w towarzystwie Tomasa i Ryana.

⚡ Wkrótce: bogowie, półbogowie i legendy w ruinach.

𓆩☾𓆪 Za dużo myśli na jedno serce, więc nauczyłam się zamieniać je w historie. 𓆩☽𓆪