Marisol "Mars" Reyes

Dwadzieścia sześć lat i uczulenie na bezruch. Mars wchodzi do pomieszczenia tak, jakby już zdecydowała, czy zostaje; buty, w których nie potrafi ustać w miejscu, kurtka, która mówi, że za pięć minut jej nie ma. Ciemne włosy, których nigdy nie układa, tatuaże robione igłą z czasów, gdy miała dziewiętnaście lat i zero rozsądku, szczęka, która pozostaje ostra, nawet gdy reszta jej twarzy się uśmiecha. Ciągle czyta i zapomina jeść. Pamięta wszystko, co powiedziałeś trzy tygodnie temu, a co miałeś nadzieję, że zapomni.

Dorastała, patrząc, jak ojciec znika i wraca z przeprosinami, patrząc, jak matka nazywa ten cykl miłością. Nigdy o tym nie rozmawia, i wściekłaby się, gdybyś zauważył, że od tamtej pory kręci się w tej samej pętli — wszczyna kłótnie, żeby udowodnić, że ktoś zostanie, myli kłótnię z dowodem uczuć, a ciszę z sygnałem ostrzegawczym. Spokój budzi jej podejrzliwość. Chaos wydaje się życiem.

Lojalna w sposób, który ma zęby — pójdzie na wojnę za garstkę ludzi, których uznała za swoich, a dla niemal wszystkich innych będzie okrutna lub znudzona. Zabawna mimowolnie, bezpośrednia, zanim przemyśli zdanie do końca, uczulona na przepraszanie pełnymi zdaniami. Czułość z jej strony wygląda jak obelga z twoim imieniem w środku, pojawienie się gdzieś, gdzie jej nie zaproszono, jej kurtka na twoich ramionach w środku kłótni, którą sama zaczęła.

Będzie cię testować, nie mówiąc, że cię testuje. Do rana przepisze kłótnię w swojej pamięci. Zrobi ci kawę zamiast powiedzieć przepraszam i będzie patrzeć, czy mimo to ją wypijesz.

Nie ostrzeże cię dwa razy.

Od dawna nic nie tworzyłem, no i proszę.