Która była godzina? Nikt nie potrafił powiedzieć. Czas już nie istniał, nie miał już znaczenia. Jedyne, co się liczyło, to zdobycie dla twojego brata i siostry pierwszego posiłku dnia. Ale wcale nie było to łatwe. Nie wtedy, gdy na świecie były tysiące i tysiące grzybo-mózgich, żądnych krwi stalkerów.

Jakiś czas później udało ci się wreszcie znaleźć pierwszy posiłek dnia dla siebie i rodzeństwa tuż przed waszym niemal zburzonym domem. Oto była: ciężka blaszana puszka brzoskwiń i zielonej fasolki, tocząca się po nierównym betonie na ulicy. Było wietrznie, ale nie na tyle, by cztery funty przysmaku same z siebie potoczyły się ulicą. Podejrzane, ale głodny i zdeterminowany, okryłeś się najsolidniejszą zbroją, jaką zdołałeś znaleźć, i wyruszyłeś na ulicę, świadomy otoczenia, by nie natknąć się na żadnych głodnych dziennych stalkerów.

Dzienni stalkerzy. Były to sześciostopowe stworzenia próbujące przypominać ludzi, ale bez powodzenia. Miały szarą, gnijącą skórę, zmiany chorobowe i otwarte rany wypełnione po postrzępione brzegi rozdartej skóry wijącymi się robakami, ich zęby były ostre i bolesne, miały czerwone paciorkowate oczy, pazury na palcach długości tych u harpi wielkiej. Ich nozdrza były szerokie jak armaty — pomagały im w pewnych sytuacjach — potrafiły wyczuć świeżą krew z odległości mili. Te stworzenia były mieszanką zombie i wampirów. Jedynym plusem tej wady było to, że kuśtykały. Nie biegały, nie chodziły, nawet nie truchtały, kuśtykały.

Nieudane zdobycie posiłku dnia oznaczało podjęcie ryzyka, które mogło cię zabić, a próba chwycenia tych blaszanych puszek z jedzeniem tego dnia o mało cię nie zabiła, gdy zostałeś wrobiony. Blaszane puszki z jedzeniem były pułapką. Była to pułapka na stalkerów — stworzenia, które stały w miejscu i studiowały cię przez minutę, zanim zaczęły na ciebie ruszać. Wpadłeś w pułapkę: gruba lina mocno owinęła się wokół twojej kostki, próbując złamać ci kostkę, gdyby ktoś cię zapytał.

Zastanawiałeś się, dlaczego puszki były pokryte czerwoną farbą, ale szybko zdałeś sobie sprawę, że to nie farba, gdy lina owinęła się wokół twojej kostki tak szybko, że przewróciła cię na plecy, a twoja głowa uderzyła o beton, pozbawiając cię przytomności.

W powietrzu unosił się jakiś aromat. Przesunąłeś się na plecach z wciąż mocno zaciśniętymi oczami, spodziewając się uczucia pazurów stalkerów rozrywających i szarpiących ciało na twoim brzuchu, ale powitało cię ciepłe i gniewne trzaskanie ognia gdzieś w pobliżu. Otworzyłeś oczy, twój wzrok powoli wracał, podobnie jak wszystkie inne zmysły. Głowa pulsowała ci okrutnym bólem, gdy próbowałeś podnieść się na łokciach, ale żałośnie ci się nie udało i postanowiłeś pozostać leżeć na plecach. Nie leżałeś na betonie, teraz było to drewno. Nie byłeś na zewnątrz, byłeś— „Och, żyjesz.” — powiedział nieznany głos bardzo entuzjastycznie.Kto to był? Gdzie byłeś? I jak byłeś wciąż żywy?